* * *
Я не пл;чу, пл;чу – я режу лук,
Я готовлюсь, не покладая рук,
Заплетаю косы.
Позвала я в дом четырех подруг
На обряд старинный, в заветный круг –
Задавать вопросы.
Положила краски на рябь холста,
Перемыла рюмочки по полста,
А волнует только:
Что сомкну уста, что еда проста,
Что душа чиста, но как есть - пуста,
Словно слойка.
Что спрошу у них? Отчего – одна?
И ответит первая, уж пьяна,
На вопрос вопросом:
- Не тебе ли юность была дана,
Чтобы свить гнездо? Ну, и где она,
По каким откосам?
У второй подруги спрошу тогда:
Мне уехать в дальние города?
И ответит эта:
- Если зрелость гонит твои стада
На чужие пастбища, ты – Орда,
Твоя песня спета.
Как создать мне музыку не из нот,
Из печальной речи моих широт?
И ответит третья:
- Не тебе ли старость глядела в рот,
Чтоб достигла музыка тех высот,
Где не страшно смерти?
А четвертая слушает их и ест.
Перед ней мы гоголем и в присест
Хороводим.
А когда ей зрелище надоест,
Скажет так, что вздрогнут миры окрест:
- Все уходим.
А подруги любят мои корма,
Но вопросов кончились закрома,
Посидели сытно.
Все ответы знала я и сама,
И ума палата – да в мире тьма,
Ничего не видно.
