Вадим Григоров.
В провинциальном цирке, так давно
Что этот год не вспомнить нипочём,
Смотрели представление, а в нём
Гимнастка застывала сургучом,
На волоске, как на мосту Сират,
Она вставала, натянув мысок,
Сверкали блёски в тысячу карат
Гремел оркестр, и купол был высок,
И там, под ним, где лишь лучи одни
Летят стремглав, что чайки между скал,
Она запнулась. Полетела вниз
И свет погас, и кто-то закричал.
А после мчались кони в белой пене,
Джигиты, львы, опилки на арене.
Творец подвесил всех на волосках,
над пропастью, которая не ждёт,
И напоследок передал рассказ
О том, что каждый полетит дождём,
И ты, как в детстве, в белом шапито,
Не понимаешь лёгкость наших тел
Не обретаешь искренности в том,
Что кто-то рядом снова полетел,
И ты, как все вокруг, живёшь, висишь,
Не ждёшь полёт, верней, не ждёшь конца.
Ты радуйся, всему что видишь, лишь
не забывай о ножницах Творца
И эти огоньки над городами,
В кромешной тьме, как свет Христа в Адаме
Не часто, может раз в году, во сне
Я вижу цирк, и в этом сне шепчу:
«Держись, держись на волоске», но нет
Ответа от гимнастки. По плечу
Её сбегает свет, и мишура
Блестит, как новогодние огни.
Куда-то подевалась детвора
С родителями вместе – мы одни,
Я и она под куполом. Постой.
Трапеция качнулась. Погоди.
Гимнастка мне кивает головой
И по канату шаг. Ешё один.
И туш звучит, как пение хорала
Что мне отдать, чтоб ты не умирала
сайт "В контакте"
Другие статьи в литературном дневнике:
