Нить
однажды становятся просто словами,
когда, прикасаясь к обычному чуду,
кричим в первый раз мы
и... тянемся к маме.
не помним палат c неспокойным 'соседом',
атласных конвертов с прозрачной накидкой,
'живых' узелков бриллиантовым цветом,
завязанных крепко невидимой ниткой,
что будет стелиться и в полдень, и ночью
то в снежное поле, то в травы по пояс,
что будет катиться волшебным клубочком,
читая дорогой открытую повесть
про странную жизнь, где неровность обочин
застроена стенами и тупиками,
и где коридор
/лабиринт, между прочим/
куда-то ведёт,
но... как будто не с нами.
там станет обыденность нескольких строчек
заветной мечтой, а не просто словами…
там вспомним про нить, про волшебный клубочек.
и снова, как в детстве,
потянемся к маме.
Свидетельство о публикации №116091001468