буковая роща

В неустойчивой зиме немного проку.
Обратись к ветхозаветному пророку
с просьбой о больших сухих снегах.
Пыль стряхнуть с макушки ледника,
горы гладить рваной рукавицей -
недолёт лавины.
Крепче спится
под обвалом - ишь, зима не хороша.
Спи на скользкой ниточке, душа.                                                

Спи,  пока душа дорог зимует,
плохо ли, надёжно ли — любую
зиму выбери и перейди, как жизнь,
перешеек истины и лжи.
Голубым соцветьем и зелёным,
нерассмотренным, новорождённым,
пурпур золота закатом дней храним -
голос крови в путанице жил.

Спите мирно, буковые души,
рощи больше нет, и кто нарушит
мирный прах взлетающих лесов,
в прошлое ударится лицом.
Души древ земное царство греют,
не оставят, не обледенеют,
не откажут, не сведут с ума.
В буковом лесу цветет зима.

Спите, души дней большого света,
спи, неназываем, фиолетов
сеттеровый след собачьих игр,
рыжий лист среди сосновых игл.
Спи, пророк, не тронутый моленьем.
Столько глаз на белизну глядели -
синее среди сквозных лагун -
и накликали колючую пургу.

Сил пурпурных золотая жила,
человек, ты на земле служивый,
задремал на водостоке слов,
множественных чисел, мер, весов.
Ты заслушался —
широк декабрьский невод:
ветер и капель под серым небом,
ветер и метель, нестойкий свет,
снегопад, качнувшийся во сне.