Мечта
другим бы стал иначе этот мир.
Мечта мечтой осталась, нет ей дела
до наших будней, сношенных до дыр.
В пыльце на пальцах, в поцелуе шалом
она ещё таится где-то здесь,
на полустанке жарком обветшалом
её частицы - золотая взвесь -
в залитом солнцем зале ожиданья,
в цветущей сердцевине летних дней,
в тоске несостоявшихся свиданий,
в глотке вина крепленого на дне.
Свидетельство о публикации №117012411220