Унылый дождь. Скучаем, лясы точим,
окурки мнём о пепельницы край...
А в голову опять приходит то, чем
заняться надо. Тут хоть помирай,
хоть в гроб ложись, но только дело делай,
плохой погоды нет, и потому
выходишь в день, дождливый, охладелый,
плюёшь на то, что ты не рад ему,
а он тебе. С подмокшей сигареты
слетает в мир уже не дым, а чад...
На гнёздах галки, чёрные клевреты,
высиживают будущих галчат,
и словно люди тоже точат лясы...
Прогулка и закупки по часам.
Промок до нитки. Как ни изгаляйся,
сухим не будешь, это знаешь сам.
Авто по лужам, влажные фасады,
а по асфальту галочий помёт.
Скамья блестит. Противно, а присяду.
зачем - не знаю. Кто его поймёт.
Устал, наверно... сердце прихватило,
галчонок в клетке. Что там, не пойму...
Нисходит дождь, вселенский воротила,
и мало сил противиться ему.
галки
© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117031712712
Свидетельство о публикации №117031712712
На это произведение написано 7 рецензий Написать рецензию