Тучи плывут, закатные
сумерки шевеля.
Я превращаюсь в статую
личного февраля.
Скульптор притихший, что же ты
бледен и утомлён?
Глупо мечтать о прожитом,
грустно, Пигмалион.
Холод снаружи просится,
стынет материал.
Видишь, душе не по сердцу,
как ты её ваял.
Всё неживое, лишнее
трудно залить вином.
Ветер играет с вишнями
голыми, за окном,
крут и богат затеями,
с вишни сорвал листву.
Жаль, что не Галатея я –
к марту не оживу.
Не оживу
© Copyright: Любовь Левитина, 2017
Свидетельство о публикации №117032100709
Свидетельство о публикации №117032100709
На это произведение написаны 23 рецензии Написать рецензию