Метель на Выборгской стороне

Не сдаваться вьюге, не падать, не
поддаваться ветру, роняя стать.
Так метёт на Выборгской стороне,
что другого берега не видать.

Ни домов, ни, паче, резных оград,
ни фигур, ни окон, ни слов, ни зги,
словно вьюга силится отыграть
вечера дождливой глухой тоски.

Словно небо вздрогнуло; словно высь,
где седые кручи, хвосты комет,
осознала: лопни и надорвись,
но другого шанса не будет, нет.

Кирпичи холодных бескрайних стен.
На карнизах лёд и на крышах лёд.
Высота дохнула на город с тем,
чтобы снег восстал – и к рассвету лёг.

Белый ветер обнял квартал, как шарф,
закружил, засыпал и закидал.
Ночь идёт неспешно по струнам арф,
по ступеням клавиш, колкам гитар.

Снег набился в щели дорожных ран,
силуэты мимо летят, снуют.
В жёлтых окнах, в строгих оправах рам
так манящ, так странен чужой уют.

Я пишу, что видно, что слышно мне,
как летело время, как снег сновал
по кирпичной Выборгской стороне,
лез в глаза, легко прилипал к словам.

Что ни миг, то таинство: синий свет,
бесконечность мира и нагота.
Мы, должно быть, всё же с иных планет –
не привыкнем к этому никогда.