Письмо к Богу

Почтовый ящик. С прорезью ответа.
Игривый мир, в коробке головы.
Ты где-то есть – средь сумерек и света.
Среди до срока скошенной травы.

В ночных полях, где холодно до воя,
И каждый волк молитвой тянет вой.
Ты сдашь посты – без возгласов, без боя.
Легка ль победа, если лёгок бой!

Ты – вне времён, вне клинописи слова.
Не послезавтра, вряд ли и вчера.
Ты где-то есть, в бессонном полвторого.
Ты где-то есть, в бессонном шесть утра.

Разорван в крик, не робко и не смело.
Всегда в контакте – «только не покинь».
И в чьё-то сердце выпускаешь стрелы,
И вновь в аптеку, пластыри, аминь!

Моя болезнь, не найденное «буду»,
Мой ego credo – верую? Отнюдь.
Я так хотел бы причаститься к чуду,
Забыв, что чудо вымолвит – «Забудь!»

Я так хотел – откуда-то, чего-то.
Был так взволнован, выслушан и рад.
Но всё – слова, служители блокнота.
Есть только утро, солнце и закат!

Под гору камень – ария Сизифа.
Садись в партере, лучше, чем балкон.
Мы рождены из вымершего мифа,
Но в каждой жизни снова будет он –

Калейдоскоп! Всё заново, и крутит
Больной шарманщик старое кино.
Прости меня, здесь ничего не будет –
Лишь то, что было всюду и давно.

Всё повторится – с точностью до «знаю»,
Любая нежность, преданность, рассказ.
И я сыграю то, что я сыграю,
И что играл уж миллионы раз.

Все «не хочу», улыбки, аватары,
Все сто акул на якорь кораблю.
И пусть сам сан вас гонит из сансары,
Я буду здесь, где всё-таки люблю.

В любой среде – от лавы до эфира,
В любой войне – от палов до дк.
Нет ничего так безнадёжней мира,
И ничего надёжнее пока.

Есть только струны, уровни и лаги,
И в каждом камне, в каждой полынье
Ты не в толпе, не в снах, не на бумаге,
Надёжно спрятан где-нибудь во мне.

И в чьём-то сердце – свёртком у порога,
Без паспортов, штрих-кода и дорог
Ты где-то есть – и с Богом, и без Бога…
Богоугодный и безбожный… Бог