Лишь бы за словом

Что же скорбеть о несбывшемся, раз его нет.
Нет и суда, а раз так - не назначена плаха.
Вот бы еще потерять все молекулы страха
или, как минимум, их переплавить во свет.

Или, как максимум, выпить мгновенье до дна,
жизнью своей этот всплеск, этот звук нарекая...
Быть в полноте его так, что у самого края
жить, даже если секунда осталась одна.

Небо поймет, а другим и не надо, зачем
их торопить в понимании... Жизнь эксклюзивна.
Лошадь моя подставляет лазурную гриву...
А обезьяна сегодня осталась ни с чем.

Это тайцзи, да и только, почти океан,
если нырнешь, то надолго, а чаще навечно...
А в океане с утра отражается кречет,
тот, что невидим на небе, но лечит от ран,

если глотнешь отражение, пусть солоно,
если впитаешь субстанцию призрачной птицы,
мир распахнется тебе и в тебе отразится,
словно пройдешь по границе меж явью и сном.

Что же потом? А потом - и писать и кричать
на площадях, но тебя не поймут, не поверят.
Перед тобою захлопнут и окна и двери...
Ну а тебе теперь лишь бы одну замечать.

Ну а тебе теперь медные трубы стяжать
так же бессмысленно, как и за сцену держаться.
Место неважно - пещера, лачуга, палаццо...
Лишь бы за словом сходила с небес благодать.