Искусство - и дух, и, наверное, плоть...

Искусство – и дух, и, наверное, плоть,
От радости до  беспокойства…
Художник, тебе доверяет Господь
Оружье опасного свойства.

Унижен творец, иль возвышен кумир,
Он в собственных истинах волен, –
И в каждом сознанье рождается мир,
А если безумьем ты болен?..

Кто словом, кто краскою отобразил,
До собственной смуты низложил,
Но если ты Божеский мир исказил, –
Считай, что его уничтожил.

На кисти, на слове же, как на ноже,
Кровавые стынут разводы.
И где ты живешь – непонятно уже,
И в мире порушенном кто ты?..


На это произведение написано 5 рецензий      Написать рецензию