Сбывается... построчно

Сбывается... построчно.
Написать
другое бы – добавить счастья, что ли...

«Я в детстве обожала танцевать
под мерный гул бушующего моря.
А взрослые пытались уложить
поспать “хоть час – за сутки”...
Ливень.
Ветер».

Лови меня над пропастью во ржи...
Ты тёмен так, что, наконец-то, светел –
как летней ночи предрассветный миг...

Лови меня.

Несказанное всуе –
вскрывающее горло изнутри –
меренговое «мы»...
Вкус поцелуев –
игристый...
Нежной близости фантом
/а режет – глубже скальпеля в реале/...
Всё то, что люди называют сном...
Всё то, что мы небрежно создавали –
не думая о правилах и о
последствиях –
"бессмертных не заботит..."

На сгибе локтя подсыхает кровь.
«Ты – даже под наркозом – шепчешь, что-то...
и пальцы чутко набирают текст,
а, может быть, опять играют lento...»

Найди меня средь тысячи невест,
как Ворон – по клейму огня и ветра...
привычке к яду неизбежной лжи,
к инстинктам забиваемого стада...
Лови меня.
Поймай и – удержи.
Зачем – не знаю.
Приручать – не надо.
Поймай меня...
хотя бы для того,
чтоб жадно /напоследок/ прикоснуться...

В ночь летнюю распахнуто окно.
Стою на подоконнике...
– Проснуться?