Кости

Это тоже игра: бросить первые строчки на лист,
словно кости на стол, полагаясь на знание свыше...
"Это просто смешно" – захлебнется слюной реалист,
но виновен ли он в том, что музыки этой не слышит?
Он поправит очки и начнет выводить на доске
немудреные формулы счастья, стабильного быта,
не забудет напомнить тебе о текущем песке
и о том, как легко ты потомками будешь забыта...
Промолчишь, улыбнёшься светло визави твоему:
если строчки рифмуют, то это кому-нибудь нужно...
Ты, конечно, опять уточнить не сумеешь кому –
ты сама не своя до сих пор в этом мире недужном.
Здесь, и правда, гораздо важнее урвать свой кусок,
свой  клочок под неласковыми небом вспахать и засеять...
Но глядящий поверх горизонта всегда одинок,
ведь нормальных людей испокон не берут в Одиссеи.
Твой корабль уже не вернётся к былым берегам –
тот, кто ветра глотнул, никогда уже прежним не будет...
Это тоже игра – и дорога тебе дорога,
а награда – кусок пирога на танталовом блюде.
Отказаться от веры в удачу и просто идти:
по морям, по горам-по долам, по сгоревшим погостам...
Мы не кости бросали, когда выбирали пути –
кто сказал, что дойти до основы основ будет просто?