Волонтёрка

…фотку его скачала из интернета
и распечатала  — в сумке ношу с собой.
Господи! Ну зачем, ну зачем мне этот
очередной, мать его, молодой ковбой..?
Я ведь не знаю, какой он на самом деле —
что-то себе придумала и живу
с этой волшебной химией в детском теле,
сны предназначенном видеть и наяву.
Вот он, секрет банальный простых историй,
что превращаются с легкой руки в стихи:
ведь не в коне же, не в головном уборе
дело, когда рождается новый хит!
Было бы только в искомой улыбке что-то
слишком знакомое, чтобы не быть родным...
А остальное все — это моя работа,
я — волонтёрка на минных полях весны.
Я достаю из разбитых сердец осколки,
только не скальпелем, а — золотым пером...
Ради себя одной не любила б стольких —
остановилась бы, максимум, на втором.
Были бы в мыслях пеленки, борщи кастрюли,
или отчет годовой и квартальный план...
Я остаюсь под часами на карауле:
ждать и влюбляться — единственный мой талант!
Стенографировать эти поэмы плоти,
шёпоты сердца, что зорко еще пока —
это мой долг, я же все-таки на работе...
И, между прочим, не так уж она легка.