Купидон

Осенний дождь не эротичен –
Философ, труженик, поэт,
Но безусловно симпатичен –
В нём растворён вечерний свет.

Дома за тонкой шторкой тонут,
Подошвы щупают кисель,
И только стрелы Купидона
Неотвратимо кроют цель.

Машины в лужах моют бампер,
С кряхтеньем двигаясь вперёд,
А Купидон – отличный снайпер,
Его и дождик не берёт.

… Давным-давно – лет, может, двести,
А то вся тысяча прошла –
Мне слева в грудь, в укромном месте,
Вонзилась острая стрела.

Стоял ноябрь, звучали песни,
Я их вдыхала жадно, ртом –
Мы с этих пор с тобою вместе,
Хоть ты не ведаешь о том.

Ах, Купидон – мальчишка скверный,
Да исхитрился удружить –
Придумал способ очень верный
Меня к тебе приворожить:

Пусть в сердце рану зажимаю,
От боли плачу втихаря,
Зато теперь совсем жива я
И по земле хожу не зря.

… Осенний дождь меня тревожит
Холодной струйкой по щеке,
Волос приглаживает ёжик
И тайно пишет на руке.

Потом легко и осторожно
С моих ресниц смывает тушь
И тихо шепчет: «Всё возможно!
Отбрось сомнений злую чушь!

Случится день – огромный, белый –
Не отрекайся – погоди!
Точны у Купидона стрелы,
А значит – счастье впереди!»