Как подует с востока прохлада
Город морок-туманом поя,
Ничего, ангелок, мне не надо,
Только б песни мне петь для тебя.
Только б чувствовать ручки пожатье,
Дрожь ресницы и трепет крыла!
Только б в поздние эти объятья
Ты б ответную розу вплела.
Свидетельство о публикации №119122505249