На страницах

Дом бабушки - тот самый дом,
Где я, ребенок одинокий,
Включив светильник желтобокий,
Всегда читала перед сном.

Глядели со стены ковры,
И взмахом маленькой ладошки
Приоткрывались книг обложки,
Как двери в новые миры.

Алиса, Робинзон, Балда,
Миледи и её интриги...
Я благодарна каждой книге
За то, что довелось тогда

Стирать дорожки слёз скупых
И неизвестностью томиться,
То умирая на страницах,
То воскресая между них.


На это произведение написано 11 рецензий      Написать рецензию