Оригинал: http://www.stihi.ru/2004/11/18-1041
Нет легче славы там, где жизни вольной нет,
Тогда народный гнев, как шквал, тебя подхватит,
Поставит в ряд святых, вождей без эполет,
И свой портрет, герой, узришь в сребре и в злате.
Сейчас - другие дни. Коварство королей
Всем честно даст писать - и гению и дубу
И лавры носят те, кого бы гнать взашей,
Как пошлость изгонять, - решительно и грубо.
Читатель одичал. Его душа полна
Лишь думой о деньгах, перчатках и помпушках
И ждать, что средь камней жемчужину волна
На берег вынесет - способен лишь Петрушка.
И что же, мрёт поэт? А голод и тоска
О славе всенародной убивают?
Сейчас его почет не стоит волоска,
Огнем его талант стремительно сжирает.
Писать не для стола, писать для дум своих -
Вот нынешний удел приличного поэта,
Бурли свои стихи: когда-то, может, их
В века высокие чудак откроет свету