Выходят в море лодки рыбаков,
Когда на всех балах смолкают скрипки,
И знатных дам растаяли улыбки,
И сняты маски в сумраке дворцов.
Мост Вздохов в ожидании суда,
Ещё пока пустынна Марка площадь,
Порывы ветра ткань гондол полощут,
Укрывшую влюблённых от дождя.
Сегодня я - венецианский гражданин
Блистательной эпохи Возрожденья.
И есть уже великие творенья,
Но блеска нет зеркального витрин.
Плывут века на островах твоих,
Плащ дожа много лет висит в музее,
И над тобой другие флаги реют,
А карнавалов шум ничуть не стих.
Но Время - Дожей Дож - работает не зря,
И море ропщет, зарясь на лагуну.
Высокая вода блестит под светом лунным,
Ежеминутно дань с тебя беря.
Причалили с уловом рыбаки,
Согнулись спины их под тяжестью корзинок.
Даров морских заждался рыбный рынок,
Чтобы своим синьорам поднести.
Стекло остыло, гаснет ореол,
И мастера задули свои печи,
На город тихо опустился вечер,
И стали громче звуки баркарол.
Венеция, ты будешь нам нужна,
Покуда есть Земля и космос с челноками,
Чтоб где-то мы могли под небесами
Подняться вверх, почти дойдя до дна.
Мы говорим: спасёт мир красота,
И твой о помощи не слышим тихий глас.
Ты умираешь медленно и гордо, спасая нас...
Но кто спасёт тебя?...
Июль 2003 г.
Фотограф Мирон Кригенбильд