Она была как лёгкий ветер, как шорох крыльев мотылька.
И здесь её никто не встретил, за исключением меня.
Она как будто неземная, такой мне виделась во снах:
По-мимолётному простая, но с одиночеством в руках.
Она, держась за паутинку, пыталась судьбами грести,
И с нею шло добро в обнимку, а зло катилось позади.
Она, секунды не теряя, стрелой вошла в сердца людей:
Там понемногу растворяя безбрежный лёд холодных дней.
Она, когда все безутешны, по-новому подаст свой звук,
Чтобы сокрыть во тьме безгрешной боль поражений и разлук.
Она совсем не изменилась: из года в год, из века в век.
Но никогда не торопилась-ей должен верить человек.
Она в таинственном молчанье тебя заставит говорить,
Смеяться, песни петь, стреляться, а иногда-слезу пролить.
Её не слышно и не видно до времени, до той поры,
Пока в душе не вспыхнет чувство, и “Я влюблён!” не скажешь ты…