Солнце быстро нагревает, поджигает, убивает,
Понемногу растворяет черный воск твоей души.
Исчезающе нейтрален, и местами гениален,
По-жестокому банален, и слова здесь не нужны.
Ты совсем не изменилась: годы, месяцы, недели.
Осторожный полушёпот, он попросит умирать.
И тебе не вспоминают, потому что льды не тают,
Метеоры раскаляют, и сгораешь на кровать.
Только чьё-то появленье изменяет всё обратно.
Одиночество старинно: не болезнь и не предлог.
Но по-своему невинно говорить слегка злорадно,
Вспоминая только темы “кто что смог”, а “кто не смог”.
И в одном мы хором правы, только солнце кругом ходит.
Время тянется улиткой – за секунду метра два.
А земля стирает точки, те, где люди так порочны.
Мы сгораем, словно строчки эти – быстро и дотла.