Этот шаг в кромешный мрак,
где туман, как саван, белый, –
не такой уж я дурак,
чтобы сделать...
а вот сделал –
от твоей святой любви
до
очерченного мелом...
Не гляди так, не трави
душу взглядом оголтелым.
Там черёмуха цвела,
тут беда бредёт по топям,
с ней
расстрельные дела
мы на пару в сердце копим...
Обернулся –
то ль в укор,
то ль чтоб выставить потешней –
балаганным срамом вздор,
ирреальностью нездешней.
Окропи живой водой,
цепь порви из многоточий
от твоей любви святой
до моей
бредовой ночи...