Когда капели на излёте
стучат в закрытое окно,
сентябрь фальшивой позолотой
мостит в холодных лужах дно.
Нет ни конца, ни края фальши
в летящих листьях и словах
не перечислить всех пропавших
и всё блуждающих в ветрах.
Мне так тоскливо от уюта,
среди тоскующих дождей,
бегут минута за минутой
и каждая других длинней.