* * *
Знать, что смерть - это сон...
Что закат
Грустное золото.
И в этом -поэзия,
бессмертная и убогая.
Поэзия
приходит вновь, как рассвет и закат.
Вечером какое-то лицо
к нам присматривается из зеркала.
Искусство должно быть как это зеркало,
показывающее наше лицо.
Одиссей,
уставший от чудес,
заплакал, увидев свою Итаку -
зелёную, ласковую.
Искусство - Итака
зелёной вечности,
а не чудес.
...И оно,
как река,
бесконечно...
Это стихотворение, написанное моим почерком, я обнаружил ещё во Львове, среди черновиков, находившихся на чём угодно и в самых неожиданных местах.
Написано было карандашом, на обратной стороне черновика оправдательной записки по поводу прогула в школе моего младшего сына (Почерк жены)
Долго ломал голову над происхождением этих строк - забыто и утеряно многое.
Очень понравился рубленый размер, мне кажется, что если бы было моё, то, наверно, ещё бы хоть раз использовал. Боюсь обвинения в плагиате.
Пришёл к выводу, чо это кто-то из поляков в моём переводе и остановился на Кубьяке. Если ошибся - что поделать.