Хочу сразу предупредить, что я даже не пытаюсь быть объективным, оценивая стихи. Ведь поэзия сама по себе - субстанция загадочная, не поддающаяся точным определениям. И если, скажем, похолодание за окном дает о себе знать не только мурашками по коже, но может быть зафиксировано и термометром, то градус поэзии приборной фиксации не поддается. О наличие этого самого градуса могут сказать только те самые необъективные по всем параметрам мурашки.
Так вот, может я что-то не то съел с утра, может быть внутренний «поэзиямометр» сбился с настройки, но при чтении подборки стихов победителей я не испытал масштабного марша мурашек особо крупных размеров. Но пару мелких, все же, несколько раз пробежали. Что, по моим понятиям, уже весьма неплохо.
«Сегодня я покину» - в название стихотворения Гены Антошкина кратко и точно изложен и весь смысл происходящего в тексте. Все остальное — это уже для тех, кто заинтересуется, что же именно автор собрался покинуть, почему, и как это будет обставлено. Есть интересные образные пары, например, снег-сыр рокфор. Правда сформулировано не очень точно. Поскольку понятие запах в тексте отсутствует, то не совсем ясно, почему снег острее чем сыр, и чем именно он пропитывает душу.
Лиргерой, который в одной сорочке выходит по первому снегу топтать невыгулянный двор, в первый момент вызывает недоумение. Все таки, в такую погоду обычно одеваются потеплее. Но потом приходит понимание, что речь, возможно, идет о «последнем уходе» - в одиночку по солнечным лучам, покидая дни, не стоящие пульса. Что ж, тема ухода так или иначе проскакивает у всех поэтов (практически без исключения). Главное, говорят опытные люди, не писать стихи на эту тему слишком хорошо, чтобы не получилось пророческого текста.
Из замечаний - «Пока другие ей не одичали». На мой взгляд неправильно. А надо бы - «ею одичали», если, конечно, я правильно понял, и речь идет об одичании печалью.
Гена Антошкин
Сегодня я покину
Сегодня я покину этот дом,
Последний праздник встречу в одиночку.
Пойду топтать невыгулянный двор,
Где первый снег, острее, чем рокфор,
Пропитывает душу и сорочку.
Пойду один по солнечным лучам,
Утешу сердце этими лучами,
Как дикий зверь, под нос себе фырча,
Зализывая рваную печаль,
Пока другие ей не одичали.
Уже не раскошелясь ни на грош,
Ни на слезу, ни на последний шёпот.
Вернее псов , услужливей вельмож
Пойду куда ты только позовешь,
Душа моя, мой вымазанный хлопок.
Все эти дни, стоящие вверх дном,
Не стоят ни внимания,ни пульса.
Сегодня я покину этот дом,
В котором думал только об одном:
Куда пойти, откуда не вернуться.
http://stihi.ru/2007/11/07/1442
«Ты помнишь тот город?»- углубляется в интимные воспоминания автор По Валуа. Далее следует описание старого портового города (скорее всего южного) и взаимоотношений молодоженов. Шесть лет разницы в возрасте, безусловно, не помеха для объятий и ласк. Да еще в период медового месяца. Но месяц все же закатился. Герои сбегали с палящего солнца в тень, а теперь не знают как из этой тени вырваться... Несколько озадачивает финальная фраза. Общий смысл понятен.
Но посуда не бывает ветхой. Хрупкой, может быть, старой может быть. Но ветхой?
Возникает непонятка. То ли город рассыпается, ну, условно говоря, стопкой тарелок — с треском и звоном. То ли он рассыпается тихо - как ветхий пергамент в пальцах. Но как можно рассыпаться ветхой посудой — лично я представить не смог. Как, кстати, не смог представить и «красивые ласки». А что, есть некрасивые?
По Валуа
Ты помнишь тот город...
Ты помнишь тот город – рыбацко-кабацкий?
Куда закатился наш месяц медовый…
Мне – двадцать четыре, тебе – восемнадцать.
И быт ещё только готовил оковы…
Ты помнишь фасады, ушедшие в старость?
Кривые балконы, седые фрамуги.
И скверы, в которых так много осталось
Той страсти, что мы открывали друг в друге.
Ты помнишь... объятья заблудшего ветра!
И волн белокрылых красивые ласки!
Немые пространства песочного фетра
И склонов цветущих пьянящие краски.
Ты помнишь, как мы убегали от солнца –
Искали живительной тени повсюду!
…Ах, если б мы знали, что тень к нам вернётся.
И город рассыплется ветхой посудой…
Стихотворение «Зрелость» Игоря Гонохова и выглядит, словно написано более зрелым автором. Прежде всего по тональности. Длинная строка (почти гекзаметр) придает неспешность и эпичность повествованию Понравилась желтая проседь у березы.... Да, собственно и все. Далее идет описание осени внутри и снаружи лиргероя, уже ничего не добавляющее к действительно классному образу «желто-седой пряди».
Похоже по настроению на Бродского: "Скоро, Постум, друг твой, любящий сложенье, долг свой давний вычитанию заплатит..." Но на фоне нашенских берез.
Закрома Игоря Гонохова
ЗРЕЛОСТЬ.
жёлтая прядь у берёзы похожа на проседь.
дети разъехались, письма отправлены почтой.
время пришло, наступила спокойная осень.
жаль нам того, что сложилось, но было не прочно.
травы пожухли, китайкой засыпало крышу.
жаль нам прошедшую молодость, чувства былые.
тихо теперь одному, посижу я под вишней.
и… постепенно отпустит меня ностальгия.
птицы летят вдалеке – на краю небосвода.
лишь воробьи облепиху клевать продолжают.
я созерцаю свой путь сквозь минувшие годы.
осень не только прощанье, но сбор урожая.
много плодов непотребных, а добрых не густо.
можно всё это, однако, использовать в дело.
возраст меняется, с ним изменяются чувства,
следуя мудрым законам уставшего тела.
то, что шалело от страсти, сегодня трезвее.
чуть холоднее глядишь на молоденьких граций.
ветер последние листья на сливе развеял.
души рассеяны наши – пора собираться.
лес поредевший, беззвучное поле пустое,
даже друзья, что уже разошлись понемногу
учат нас в сердце своём оставаться с собою,
учат не прятаться впредь от себя и от Бога.
http://www.stihi.ru/2008/05/27/3562
Александр Мартынюк долго-долго , путая следы, сперва пешком, потом в автомобиле бежит от чувства долга. В поисках счастья, или хотя бы счастливого билета. Ох уж эти билеты, сколько авторов уже их пытались вытащить....
От какого чувства долго бежит Александр в тексте точно не говорится, но судя по всему — это попытка сбежать от семьи в новую любовь. И финал печальный — память как конвоир толкает в плечо и уводит назад. Память-конвоир — замечательный образ. Мне понравилось. Хотя в жизни в подобных ситуациях в качестве конвоира выступает совесть, а не память.
Побег
Мы долго шли. И долго-долго
Тряслись на стареньком авто,
Чтоб убежать от чувства долга
Туда, где не найдет никто,
Следы запутать, оторваться,
Укрыться от прошедших лет,
Рукой неверной попытаться
Счастливый вытащить билет,
И как бы память ни кричала –
Обратно больше не смотреть,
Попробовав начать сначала
Хотя б оставшуюся треть,
Забыть победы и потери,
Обязанности и права,
И разрешить себе поверить,
Что лишь любовь всегда права,
Прильнув отчаянно друг к другу,
В глазах счастливых утонуть,
Из заколдованного круга
Уже нащупывая путь...
Но в миг, когда сжигает пламя
Тела, и душам горячо,
С ухмылкою жестокой память,
Как конвоир, толкнет в плечо.
http://www.stihi.ru/2008/05/21/3870
По душе мне пришелся задор Барышни-Крестьянки. Ее стих как глоток чистой воды. Внешне непритязателен, но много глубже, чем может показаться на первый взгляд. В нем есть искренность, нет манерности и надуманности. Драйва тексту придает и короткая строка. Мне понравилось. Хотя с рифмами еще можно поработать. Например — «страха я- птаха я». Скверно. Между тем Барышня без ущерба для смысла могла бы срифмовать, скажем, «ахая — птаха я».
Крестьянка-Барышня
Задористое
Поля не паханы
Рассветы брызгами,
Я с первой птахою
Шагну за изгородь.
Воды колодезной
Глотну без страха я,
А мне не боязно,
Сама как птаха я.
Земля холодная
Травой наряжена,
Люблю ладонью я
Её поглаживать.
Соседским шёпотом
Молва расходится,
Вот будет трёпу-то
О том, где бродится
Мне утром. Во поле
Ветра задористей.
Заветной тропкою
Да с чистой совестью
Вернусь я к матушке
Квашню замешивать,
А станут спрашивать,
Да ну их к лешему.
http://www.stihi.ru/2007/11/01/940
Дима, поскольку знаком с тобой лично, рассуждать тут не буду. Текст неплох, но читал я у тебя стихи на порядок лучше. В общем, в данном случае - «я старый солдат и не знаю слов любви»
Дмитрий Артис
Хорошо началось…
***
хорошо началось
и не плохо закончится.
наше всё не пойдёт
на заклание склочницам
по накатанным дням,
как вода по излучинам,
даже если у нас
ни черта не получится.
и довольны собой,
и друг другом надкушены.
бесконечен процесс:
от хорошего к лучшему.
на рабочем столе
обновляется зарево,
спотыкается и
обновляется заново.
разбежаться легко
ноготочком по клавишам:
я тебя не люблю,
ты мне даже не нравишься.
как обычно, к банальности
липнет патетика.
в западании клавиш
есть что-то от петтинга.
http://www.stihi.ru/2008/05/22/318
Парамон Перегрин приглашает всех в бесконечный маршрут - лететь к небесам, вопия от восхитительной жути. Лично меня он на это путешествие не уговорил. Что там за бытие в межзвездности я не знаю, мне пока и тут хорошо.
ВОСХИТИТЕЛЬНЫЙ СМЫСЛ БЫТИЯ
В бесконечном межзвездном маршруте
Мы летим, к небесам вопия,
И становится ясным до жути
Восхитительный смысл Бытия.
Все отныне и просто и ясно;
Мы летим и “Осанну” поем,
Ибо как это все же прекрасно –
Иногда обладать Бытием!
И в какой-то таинственной точке,
Где сомкнутся Сиянье и Тьма,
Постигается поодиночке
Бытие каждой точкой ума!
В бесконечность летит вереница
Душ и духов, архангелов, Будд…
И не может ничем завершиться
Бытия бесконечный маршрут!
Ибо Вечность не столь бестолкова,
Как ее непомерный объем,
Ибо нет во Вселенной такого,
Что не может не быть Бытием.
Мы дойдем до намеченной цели,
Либо сами ее докуем:
Сквозь ничто нас выводят тоннели
В это все, что зовут Бытием.
http://www.stihi.ru/2006/02/27-2337
Тиль Уленшпигель занимается алхимией, плавя металл в сиянии глаз и добывая яд из истомы. И одновременно сводит неоплаченные счеты с мужчинами, подавившими в себе стон. В общем, любовная лирика. Правда, в чем заключаются «непреложные правила» (так называется стихотворение) я понять не смог, уж простите старого зануду и придиру.
Непреложные правила
Зреет вопрос в васильковом сиянии глаз,
Чувство во взоре способно расплавить металл.
Что ж Вы, мужчины, – такими – не любите нас,
Предпочитая о чем-то запретном мечтать?
В локонах нежных истома – как медленный яд,
Будучи вколот под сердце – сжигает дотла.
Что ж Вы, мужчины, от нас не отводите взгляд,
Если считаете нас – средоточием зла?
Нежный изгиб – от запястий до линий ключиц –
В вечном стремлении силе придать красоту.
Что ж Вы, мужчины, к замкам подбирая ключи,
После себя оставляете в нас пустоту?
Страсть, словно мёд, привлекает на запах сластён,
Что-то внутри – не расскажешь словами – поёт.
Что ж Вы, мужчины, в себе подавившие стон,
Нам предъявляете свой – неоплаченный – счёт?
Люди живут – как судьбой предначертано им –
Ссорятся, мирятся; но непреложно всегда:
Верность и ум находящихся рядом мужчин
Лучше всего проверяются верностью дам.