Его я молча провожала из окна,
Мне было страшно выйти к гробу,
А за окном была – его тридцатая весна,
Моя двадцатая – но стары были оба.
Границы нет у смерти и весны,
Ведь завтра снова будет День победы,
Он тоже ветеран, хоть и не той войны,
Что помянут за завтрашним обедом.
И будут пить, доживши до седин,
Те, кто его когда-то погубили,
А он свершает дважды путь один,
И снова его молча проводили.