Стихи вам почитать не могу,
здесь нет табуреточки. Иркутянка
Он стоял на табурете и смотрел печально в петлю.
– Задуши в себе поэта! Пусть хрипит в петле болтаясь!
Пусть помучается, гнида!
А в петле – его заметят, принесут венок лавровый
и напишут в некрологе:
"Он – Поэт! Не сомневаюсь!"
Как читал он с табуретки "Ближе, ближе, бандерлоги!"
Как метал он в толпы бисер и кривил свой рот в экстазе,
как безумствовал, рифмуя "влажный трепет нежных листьев"
и любовь к одной зарр-разе,
ненавидящей Поэтов...
Вот и осень – время песен.
И во лбу грамм, эдак, двести.
Плюс амбиций три стакана.
И петля.
И табуретка.
– Вешайся, невольник чести!
Ну же, не тяни резину, –
так шептали тараканы и плевались желчью едко.
Он висел секунд пятнадцать.
Крюк не выдержал нагрузки
и громадности таланта.
Пиво пей, пивное брюшко –
буфер между прозой пола и талантливым поэтом,
что стоял на табурете
и пытался распрощаться
с миром серым, миром гадким
и не любящим поэтов...
02.06.2009
_________________________
О значенье табурета в жизни каждого поэта – Светлана Львова
http://www.stihi.ru/2010/06/07/2477