То, что я утверждаю - становится мимолётным
как эта минута - несущественным обрывком.
Кто-то выкопает слова, тонкие, как остья,
они - о сочных, словно мякоть, губах.
Может быть, для них останется только образ,
предчувствие ветра, ночи и мглы,
в тёмной комнате глупая девчонка
с локонами серозелёными как брезент.
Быть может они увидят стиснутые ладони,
фонарик на присосках прикреплённый к белой шторе,
высокое пламя, желтизну, пыль
и мотылёк пепла, взлетающий в небо.
Так и с моим стихом. Утверждается он
ярким светом своим - зелёным-зелёным...
- Кто-то хотел поджечь фундаменты миров,
а теперь плачет, выламывая ладони.
* * *
To, co utrwalam, przelotne jest,
To chwila jest - strz;p nieistotny.
Wykopi; s;owa cienkie jak o;ci,
Oni - o wargach soczystych jak mi;;sz.
I tylko obraz im mo;e zostanie,
Przeczucie wiatru i nocy, i mg;y.
W ciemnym pokoju g;upia dziewczyna,
Loki jak brezent czarnozielone.
Mo;e zobacz; ;ci;ni;t; d;o;,
Lichtarz przyssany do bia;ej firany.
Wysoki p;omie;, ;;;to;; i kurz.
Motyl popio;u wzlatuj;cy w niebo.
Tak z moim wierszem. Tyle w nim trwania,
Tyle w nim ;wiat;a - zielone, zielone...
- Kto; chcia; podpali; fundamenty ;wiat;w,
A teraz p;acze, wy;amuj;c d;onie.