Решением жюри в составе: Сергея Харитонова (председатель), Ирис Виртуалис, Василия Бейтова победителями конкурса перевода In memoriam Жака Превера признаны:
Первое место занял перевод Любови Сердечной.
Второе место занял перевод Сухэя.
Третье место занял перевод Людмилы Ларичевой.
1.In memoriam
Нельзя заниматься музыкой дольше, чем двадцать четыре часа в сутки…
Кончится плохо. Без шутки…
Вчера под вечер индус с амнезией скатал
Мои воспоминания в большой блестящий шар.
И шар покатился вдруг вдоль коридора
А после по лестнице с грохотом… Скоро
Сбил с ног по дороге того господина,
Который консьержу уже своё имя
Хотел было честно и прямо назвать,
Но вся моя память проникла в него. Глядь:
Забыл, кто он есть и представился мною…
Теперь я с пустою совсем головою,
Пускай на немного, пускай на полдня…
А он вспоминает всё вместо меня:
Рыдает взахлёб над могилою деда,
Когда вспоминает, как целое лето
Ловили кузнечиков … Я удивлялся,
А дед никогда ничего не боялся…
И вечно подтяжки носил он довольный,
Жена называла его «малахольный»,
Ещё называла «Великий Чудак».
Да, кажется, так…
И всё, что я помню, и всё что я знаю,
Обрывки, ошмётки, огрызки, обломки,
Остатки от памяти-головоломки…
И чем всё закончится точно не знаю…
А память?
Ну, что ж это, что же такое?
И сделана как?
И цвета какого?
Наверно, зелёная, если каникулы вспомнить с любовью,
Возможно, сейчас она стала корзиной, залитою кровью,
Где мир наш убитый
Лежит мёрвым грузом с табличкой прибитой:
Тут - «Низ», а тут – «ВЕРХ»
И большими для всех,
Огромными красными буквами: «Бьётся»
Да, красным по синему…
Или малиновым?
А хоть и малиновым. Кто придерётся?
Всё что угодно!
Теперь, наконец, я могу выбирать свободно…
http://www.stihi.ru/2009/04/27/2013
2.В память о памяти
Невозможно играть этот блюз более двадцати четырёх часов в сутки
Это скажется плохо на моём рассудке
Накануне один склеротичный индус
слепил все мои воспоминания в золочёный шар
затем шар покатился вдаль по коридору
и запрыгал по лестнице вниз
огорчив одного незнакомца
что стоял у каморки вахтёра
Незнакомец как раз собирался назвать своё имя при входе
но летящий комок
все мои воспоминания вбил в его мозг
незнакомец назвался моим именем вместо своего
и теперь я
совершенно спокоен за целую маленькую вечность
Он взял всё на себя
я ни о чём не помню
а он ушёл рыдать на могиле моего дедушки
почётного кузнечиковода
который не больно-то много имел но зато ничего не боялся
и который ходил всегда в розовых подтяжках.
Жена называла его безобразником
или бронтозавриком
да, это был тот ещё бронтозаврик
или кто-то ещё
откуда мне знать
откуда мне помнить
Вот из таких пустяков состоит отвал моей памяти
Я больше не знаю концовки этой истории
Ах эта память
как же она устроена
как она выглядит
как она будет выглядеть завтра
эта память
Была ли она зелена как воспоминанья о лете
стала ли она большой окровавленной корзиной при гильотине
с маленьким убиенным миром внутри
и с этикеткой со словом Верх
и с со словом Низ
и ещё со словом Стекло большими красными буквами
синими
или сиреневыми
почему бы и не сиреневыми
наконец не серыми или розовыми
у меня ведь есть теперь выбор
http://stihi.ru/2009/08/31/5111
3.Память
25 часов музыки – день за днем,
Каждый знает, - плохо кончается!...
Вчера какой-то индус (в беспамятстве)
Скатал мою память в сверкающий ком,
И я остался лежать без памяти…
А ком покатился по лестнице длинной
И врезался в странного господина,
который консьержу с видом невинным
как раз собирался назвать свое имя,
но Память – тонной пироксилина –
взорвавшись в нем, мозги переклинила,
и он, внезапно, назвал МОЕ имя…,
и стал теперь жить с МОЕЙ памятью…
А я остался совсем без Памяти!
И все бессмысленные пустячки,
Ненужным хламом лежавшие в ней
На самых задворках горою до небушка,
Он, разглядев в перевернутые очки,
Сочтет, что сокровищ тех нет ценней!...
Он будет ходить на могилу к дедушке
(моему, между прочим,
с которым когда-то ловили кузнечиков,
и который любил меня…
Бабка бранила нас вечно:
«Два дурака – стар и мал –
делать вам больше нечего!»
- Дед ухмылялся в усы
и дразнил ее: щеки смешно надувал…
он хороший был – дед –
он любил меня и баловАл…
и штаны он носил на подтяжках…,
смешные штаны…,
а подтяжки сиренево-глупого цвета…,
только я уж давно позабыл про это),
впрочем, мне наплевать теперь и на это, -
я же лишился ЭТОЙ памяти!
А Память? – Как же устроена память? –
Нельзя, в самом деле, жить без памяти…
Или можно? Быть может, все в ней так сложно,
Что и понять ничего невозможно?
Быть может, она на иву похожа?
В детстве, когда мир, как вода,
Течет сквозь тебя, в глубине отражаясь…
Ныряешь в него и, за память цепляясь,
Выбраться можешь на берег всегда.
А что же с ней стало сейчас, с моей памятью,
Той, что теперь для меня умерла? –
Может, из ивы корзину сплела,
кровью моей окропила сполна,
и мой погибший маленький мир
похоронила в корзине без дна?
Ах, мой ушедший бездонный мир:
Он так был хрупок и так раним…!
И что я, несчастный, сделал с ним –
С Миром моей бывшей Памяти?
Но теперь я лишен старой памяти, -
Теперь я свободен – выбрать Память…
И я создам Мою Новую Память!
http://www.stihi.ru/2009/05/03/249