Жизнь моего отца высечена на камне.
Моя - на ветру.
Отец построил дом из матерьялов охрИстого теплого цвета.
А я - из дождей прошитых градом, далёких тенЕй,
из забытых вещей и обрывков-стружек.
Отец перешёптывался со своим Богом,
я - с Ястребами порою.
Там, где отец вырос, было много соседей.
А я рос из видений дома под звёздным небом.
Отец молчал. Только сердце его дрожало.
А я дрожу - у меня онемело сердце.
Где-то есть камень - он искрошился и имя стёрто.
отца моего святыня.
А мне ожидать не положено от моего сына
даже таблички.