К тебе, лицо чье жгли Зимы ветра,
Глаза чьи зрели лишь густой туман,
И вязов тень на фоне стылых звезд, -
К тебе весна придет как жатвы срок.
К тебе, чьей книгой был всего лишь свет
Кромешной тьмы, занятьем для тебя
За ночью ночь, когда умчался Феб -
Трехкратным утром явится Весна.
О, не гонись за знанием – вот как я,
Ты слышишь? - песнь моя сродни теплу.
О, не гонись за знанием – вот как я:
Мне вечер внемлет. Тот, кого печалит
Безделие - тот вовсе не ленив,
А тот, кто думает, что спит – не спит.
WHAT THE THRUSH SAID
Lines from a Letter to John Hamilton Reynolds
O thou whose face hath felt the Winter's wind,
Whose eye has seen the snow-clouds hung in mist,
And the black elm tops, 'mong the freezing stars,
To thee the spring will be a harvest time.
O thou, whose only book has been the light
Of supreme darkness which thou feddest on
Night after night when Phoebus was away,
To thee the Spring shall be a triple morn.
O fret not after knowledge - I have none,
And yet my song comes native with the warmth.
O fret not after knowledge - I have none,
And yet the Evening listens. He who saddens
At thought of idleness cannot be idle,
And he's awake who thinks himself asleep.