Помню стыдную муку:
жил я краденым светом.
Кто-то тискал мне руку,
обзывая поэтом.
А ведь не было дара
никакого, поверьте:
лишь предвестья удара
да предчувствия смерти.
Слогом высокопарным
я владел, ну так что же?
Этим знаком товарным
похваляться негоже.
Опостылело мясо,
опротивели кости:
их ничтожная масса
доводила до злости.
Вот и сброшено тело,
значит – света избыток?..
Но такое вот дело:
вечный свет – хуже пыток!