Что за напасть? В который раз хочу
звучать печально и проникновенно,
но это словно мне не по плечу —
в мой слог насмешки шмыгают мгновенно.
Раешник — это тот еще сорняк,
ни мора не страшится, ни пожаров…
Опять не совладать мне с ним никак,
опять меня гнетет смешенье жанров!
А между тем, с небес посыпал снег —
искрящийся, трепещущий и нежный.
Как чужд безмозглый ернический смех
мне в этот миг, священный и безбрежный!
Снег вновь напоминает мне тебя,
сошедшую с пленительных полотен.
Стою под ним, любуясь и скорбя, —
как ты, он чист. И столь же мимолетен…
Ну вот! Кренюсь, как видно, в мадригал.
Гормоны ли причиной служат крена?
Меня почти никто не подвигал
на это дело, ты же — неизменно.
Но в мадригал проникнуть норовит
какой-нибудь разнузданный куплетик…
Я головой качаю: вот так вид!
Ужели Цветик шлет мне свой приветик?
Все жанры в жизни смешаны, увы,
и оттого мой стиль какой-то пегий.
Смятенье чувств — в сумбуре головы,
где прибаутки пляшут средь элегий.