«Добрый день, имярек», –
обознался прохожий.
Я не тот человек –
видно, просто похожий.
Мы расстались навек,
только фраза осталась.
«Я не тот человек», –
ненароком шепталось.
Окунаешься в быт,
невозможный без дозы, –
эта фраза свербит
вроде старой занозы.
«Я не тот человек», –
констатируешь утром,
отправляясь в пробег
по рутинным маршрутам.
И бредя на ночлег
средь привычного хлама:
«Я не тот человек», –
повторяешь упрямо.
Я по горло игрой
этой сыт, если честно.
Я не тот, а другой,
только кто – неизвестно.
Это сделал мой век,
искажающий лица.
Я не тот человек,
а к тому – не пробиться.
Меж слепцов и калек
повседневной пустыни:
«Я не тот человек», –
утверждаю поныне.
И в зеркальную гладь
все гляжу исподлобья,
не желая признать
достоверность подобья.