Как будто перспектива в стиле ретро
ретроспектива, стало быть, глаза
повернуты в себя, как бы сквозь темя
глядят назад – несчастные страдальцы
смотрели так у Данте, но иду
я по Бродвею, всё же не в аду
(так утешаюсь я в июльском пекле),
и хоть дышать здесь нечем, всё ж курю.
Куда ни кинешь взгляд – везде прямые,
расчерченные, как в конторской книге
(бухгалтеры в большом почёте здесь), —
реестры улиц с севера на юг,
но путь от этого не менее тернист,
и каждый шаг – расход – приход – расход –
частицу бытия уносит прочь.
Я потерял себя в пространстве
и времени – я там, где нет меня,
всё говорит мне о непостоянстве,
я странствую во снах и наяву
и горблюсь от весомости известий,
от тяжести несомых мною слов,
попробовал избавиться от гнёта
и сбросить груз, но камнем он с горы
качнулся на меня, грозя в лепешку
расплющить — неразлучны мы с тех пор,
как жертва и палач. И остаётся
в бессмертие над бездною играть.