Строчит бездельников полмира,
кто русский вызубрил давно.
Нет национальностей в стихире,
стихи для многих, как вино.
Здесь боль разлук, пустых мечтаний,
здесь боль несбывшихся надежд.
Здесь мастера шлифуют грани
под крик восторженный невежд.
Я всех приветствую. Пусть пишут,
ползут, ругаясь, на Олимп,
но пусть ведут себя потише,
не одевают рано нимб.
http://www.stihi.ru/2011/08/08/2172