Из книги "Белая соната", 2011 г.
Фото из архива Елены Смирновой: Гамлет - Виктор Авилов
Александр Архангельский.
Магистрал
http://www.stihi.ru/2011/08/03/6378
Порадую я вас – поэзию заброшу,
Она, как в горле кость, что вам мешает спать.
И стану я простым, послушным и хорошим.
А что в душе моей, вам лучше и не знать.
Приму-ка я сто грамм прозрачного напитка,
Поправлю я прицел, чтоб бить вернее влёт.
Стихи – на рану соль, они - сплошная пытка,
Не душу ведь лечил – совсем наоборот.
Я выполнял заказ – мне голос слышен свыше.
Но не про вас сие – вам не понять меня.
Средь вас, глухонемых, я оказался лишним,
И потому легла на горло пятерня.
Поэзия и быт… Эпоха и поэт…
За праздничным столом поэту места нет.
03.08.2011
Ольга Мищенкова. Гамлет. Монолог Обреченности. Венок сонетов
Людмила Гурченко. «Люся, стоп!»
Быть или не быть, вот в чем вопрос. Достойно ль
Смиряться под ударами судьбы,
Иль надо оказать сопротивленье
И в смертной схватке с целым морем бед
Покончить с ними? Умереть. Забыться….
(пер. Б. Пастернака)
Шекспир. Акт III Сцен I пьесы «Гамлет» 1600 г..
1.
Порадую я вас – поэзию заброшу?
Вы ждёте лишь того, когда наступит мрак…
Мечталось ли давно о чистом и хорошем?
Мечтала ты давно… Мечте цена - пятак.
Не радует тебя лазоревость заката,
Когда душа с душой - и всё о пустяках…
Расчётливостью ты всегда была богата,
Мой разговор тебе противен о стихах,
И все тебе не так уже полвека скоро -
Расчетливая плоть жизнь видит через рубль…
Промчался где-то там не твой, полночный скорый,
Поэтому судьба подбрасывает дубль.
Возможно ли? - Стихи мне завещала мать -
Она, как в горле кость, что вам мешает спать. 04.08.2011
2.
Она, как в горле кость, что вам мешает спать –
Поэзия души – сестра моя родная…
И вам – не на стихи – на душу наплевать:
Не отзовёшься ты, судьба моя пустая,
Которой – в горле кость – стихи минувших дней,
Которой не за грош мерещится удача…
Когда-то думал я, что нет тебя умней,
Теперь же от судьбы стихами чаще плачу…
И больно, чёрт возьми, что травле вопреки,
А не благодаря родному пониманью
Слагаются стихи, и слёзы в них горьки
И меньше с каждым днём не видится страданья.
Истерикой меня еще расплющишь больше,
И стану я простым, послушным и хорошим. 04.08.2011
3.
И стану я простым, послушным и хорошим –
До тошноты простым – в угоду вашей лжи.
Вольюсь в толпу гуляк безжизненным прохожим…
(Тебе милее труп, чем строчек миражи?..)
И снова потечет не жизнь, а прозябанье
Лишь потому, что ты не ведаешь небес,
И Творчество тебе… – нет хуже наказанья,
И лучший мой сонет – не чудо из чудес.
Ты яркие холсты стираешь в пене серой
И пробуешь на вкус безвкусицы пирог,
И нет в твоей душе ни капли Божьей веры,
Хоть множество крестов на множестве голов.
Вы с радостью меня придёте поминать,
А что в душе моей, вам лучше и не знать. 05.08.2011
4.
Памяти Надежды Архангельской
А что в душе моей, вам лучше и не знать –
Вам боли не понять и радости не ведать…
(Вчера под утро мне дождём приснилась мать,
И захотелось ей судьбы поведать беды).
О чём бы рассказал я матушке сейчас?
Что до поры совсем не тосковал по Слову?
Что до сих пор мой свет в окошке не погас?
Я бы навек хотел припасть к её основам…
Я рассказал бы ей, что в мире нет сильней
И слаще – горьких мук, что мир зовёт стихами…
Я бы поведал ей, что во сто крат больней,
Когда строку мою – пытаются руками…
Вдруг показалось мне, что скрипнула калитка…
Приму-ка я сто грамм прозрачного напитка. 06.08.2011
5.
Приму-ка я сто грамм прозрачного напитка,
Не видеть чтобы всплеск истерики на миг…
Сегодня меня нет…Здесь карта моя бита…
Вчера я суть проблем извечных не постиг,
Когда решал (зачем?) насущные проблемы,
И отдавал тебе судьбу, свободу, кров…
Под вечер от грозы срывает насмерть клеммы,
А утро норовит прийти без светлых снов.
Приму-ка я сто грамм - тебе понятней это,
Чем видеть, как пишу полночные стихи,
Ты и сама не прочь смешать стакан с рассветом –
Привычные сто грамм - какие в том грехи?
Сегодня у меня весь в звёздах небосвод –
Поправлю я прицел, чтоб бить вернее влёт. 06.08.2011
6.
Поправлю я прицел, чтоб бить вернее влёт,
И дам по воробьям или по звездам – в небо.
Подумалось на миг, что, кажется, клюёт,
А оказалось - нет – придуманная небыль.
Скажи мне, соловей, весенний птах любви,
Когда ты звонче всех поёшь под небосводом,
Желает рядом кто твои обгадить дни?..
Скажи мне, вольный друг, почем твоя свобода?
Счастливый голос свой сверяешь с кем-то ты
Иль доверяет он твоим настроям сердца?
Я, кажется, погиб под тяжестью мечты…
Страшнее даже то, что никуда не деться.
Кому-то лёгкий дар – как сотня лет убытка:
Стихи – на рану соль, они - сплошная пытка… 06.08.2011
7.
Стихи – на рану соль, они - сплошная пытка…
Быть иль не быть стихам – решаю каждый день…
Дана была судьбой еще одна попытка
Мне изогнать навек навязчивую тень…
Я больше не дышу - подключен к аппарату,
С меня снимают скальп и требуют души…
(Я отдаю её привычно, как зарплату,
Но тихий голос мне вновь говорит: «Пиши!»
О Господи, молю, дай Вдохновеньем силы,
Привычные сто грамм оставь моим врагам!
Так хочется дышать, а я – на дне могилы,
Верни меня – себе,Стихом Тебе воздам…
До крови мой сейчас искушен жизнью рот –
Не душу ведь лечил – совсем наоборот. 06.08.2011
8.
Не душу ведь лечил – совсем наоборот?
Я бередил сердца сонетным откровеньем,
Но желчью истекал ваш многоликий грот
И скрыть вы не могли земного отвращенья…
Я раб – средь мертвецов, которым наплевать
На дуновенье грёз и музыки подлунной…
Вы душу не привыкли близким отдавать…
Я пробовал так жить… И знаете - не трудно…
Не трудно, если ты с мещанством в унисон,
Не трудно, если ты всего-то хочешь – выжить –
Тогда принять готов судьбы противный тон…
Не жаль, что по душе скребутся ночью мыши.
Недавно дождь прошел по раскалённой крыше -
Я выполнял заказ... Мне голос слышен свыше…
9.
Я выполнял заказ – мне голос слышен свыше –
Есть черный список душ и белый список лжи.
От суеты устал и прогуляться вышел
И оказалось вдруг, что до сих пор не жил…
И оказалось вдруг, что навсегда остыли
Вчерашние лучи недолгого тепла…
Пытаюсь я понять – а мы ли это были?
Не вижу ничего под грудами стекла…
Не вижу… Не хочу… Не понимаю, где я…
И было ли тепло, или – судьбы мираж?
(Я это никогда постигнуть не сумею.
Я больше не смогу играть шальной пассаж?)
В последний раз хочу вчерашний день обнять,
Но не про вас сие – вам не понять меня. 07.08.2011
10.
Но не про вас сие – Вам не понять меня,
Как не понять и тем, кто убивает молча.
А я опять кричу: «Полцарства за коня!»,
А я навек стихом (до одури!) испорчен.
Вам не понять меня, блюстители основ,
Вы право навсегда на душу получили,
Но видите меня с далёких берегов,
И с лёгкостью вчера бы обо мне забыли,
Но… Растревожил вас стиха горячий строй,
Испугу я (зачем?) обязан возвращенью-
(Судьба была в мой дом недавно не ногой,
Теперь – мотает срок – до умопомраченья.)
Но голос мой, увы, ей до сих пор не слышен –
Средь вас, глухонемых, я оказался лишним… 07.08.2011
11.
Средь вас, глухонемых, я оказался лишним…
А думалось ли мне, что попаду впросак?
Я долго шум дождя зимою буду слышать,
Пытаясь иногда попасть слезою в такт…
И закружит метель кленовым листопадом –
Там, где-то далеко… Где – и не знаешь, сам…
Я в марте написал Финал – так было надо.
Сегодня мне Пролог вернули небеса.
Я чувствую – остыло в левом подреберье,
И голос не звучит, хоть и пишу умнО...
Не знаю, мне чему сегодня нужно верить,
Мне ясно видно лишь, что на душе темно.
Февраль в меня вдохнул жар майского огня
И потому легла на горло пятерня. 08.08.2011
12.
И потому легла на горло пятерня,
Что оказался я слабее Провиденья…
В округе день и ночь шептали мне :«Фигня
Твои стихи… Лишь доллар – вдохновенье!
Лишь то имеет смысл, что плещется в руках,
Что даст тебе не э…фемерную свободу…
А ты желаешь жизнь построить на стихах?
Совсем с ума сошел, совсем не знаешь броду!»
И так – из года в год… Из века в век – вот так,
И забываешь ты, что «Человек разумный»,
И силы нет совсем… (Вы скажете - пустяк?),
И позволяешь мир разрушить златорунный
И… отдаешь себя на растерзанье лет…
Поэзия и быт… Эпоха и поэт… 08.08.2011
13.
Поэзия и быт… Эпоха и поэт…
Больнее темы нет, чем душ непониманье…
Еще больней, когда забрезжит рядом свет,
А ты его – долой, чтоб не было сиянья…
И позволяешь вновь бездарности вокруг
Растаптывать себя – от этого им легче…
И собственной рукой ты замыкаешь круг,
И сам себя (не жаль?) за просто так калечишь!
А им-то – наплевать, что за душой твоей,
А им-то – только то, что у тебя в кармане…
(Так хочется гонять под небом голубей,
Так хочется… сказать о наболевшем маме…)
Кому я должен дать молчания обет?
За праздничным столом поэту места нет. 08.08.2011
14.
За праздничным столом поэту места нет…
У нас – таков закон – Всевышний ли? Ничтожный?
Ценился здесь всегда лишь звон пустых монет –
Всё прочее (ничто?) всегда казалось ложным.
Я – раб среди вещей, обычаев, молвы,
Мне финкой в спину – месть непониманьем метит…
И я бросаю стих… И по пустой Планете
Иду – не знаю сам – среди родной хулы.
Повсюду сквозняки… За мною - масок ряд…
Злой ветер бьёт в лицо, дождь леденит мне спину…
Я – выстою!
Назло!
Я ради вас не сгину!
Стихи вам не отдам –
пусть мной они кровят!
Прости меня, Сонет, но не скажу я больше:
«Порадую я вас – поэзию заброшу!» 08.08.2011
ВМЕСТО ПОСЛЕСЛОВИЯ
------------------
Зачем бездарности идёшь навстречу,
Отдав святую душу на заклан?
Напрасно думать, что покорность лечит,
Себя склоняя к серым (чьим?) делам…
Твой щедрый жест оценит ли та свита,
Которой в жертву бросишь Божий дар?
Посредственностью карта твоя бита?
Ответом будет тьма небесных кар
За то, что отдал на распятье Душу,
За то, что из Поэтов - в Холуи…
Уже виски подёрнуты порошей,
А ты всё дни листаешь не свои.
Мелодия и Стих – твоя основа –
За золото не купишь Божье Слово! 03 - 08.08.2011
03.-08. 08.2011
Фото из архива Елены Смирновой: Гамлет - Виктор Авилов