Когда ложь снова расправит крылья
произойдут с нами обычнейшие чудеса:
в чистое и дрожащее от лёгкой прохлады утро
мы поплывём по реке, поднявшейся после льда
туда, где пробиваются первые травы
и бутон своим ростом и стройностью упоён.
Здесь песнь ни к чему! Сама тишина отдаляет
фальшь скользящую сверху летучей волны.
О, в этой долине нас ничто не обманет
среди гор, прижатых спинами друг к другу.
А мосты? Мостики некоторые останутся,
чтобы могли мы позавтракать каждое утро,
и пусть к нам приходят лучшие из вестей,
от которых смягчиться могла бы даже скала.
Остальные мосты пусть пропадут, обвалятся
под кувалдами горных кряжистых кузнецов,
и пусть для нас останется только один берег
с птицей, что бродит в голубоватой пене -
ей всё равно, куда ветер её занесёт
и чего коснётся она напряжённой грудью.
Есть крылья у лжи, и поэтому нет
маховых перьев у птицы.
Однако она
пролетая над нами
золотые роняет нам крохи,
которые через минуту
превращаются в серый гравий
такой же как мы - неважный, ненужный, ничей.
Не нужны нашей правде никакие вопросы,
ни о чём не заботится,
и другим ни на что не сгодится.
Она сбежала с земли, которая ей обрыдла,
потому что у лжи там самые великолепные крылья.