Песок струится из часов песочных:
как незаметно вытекает время,
и вот лежат огромные барханы —
среди песков зыбучих не пройти
туда, где зыблется оазис детства,
мираж разгорячённого сознанья,
и ты бредёшь годами по пустыне
сквозь сон, сквозь стон, всегда томимый жаждой.
Как дождь, струится золотой песок,
тебя стеной от прошлого отрезав,
и ты от странной тишины проснёшься
однажды на рассвете и поймёшь,
что не течёт песок — застыло время
на кромке-перепутье двух миров
в беззвездный миг прощенья и прощанья.
2011