На http://www.stihi.ru/2012/03/29/70
На свете жил один Поэт, и он, когда был молод,
Навскидку написал сонет, как был бычок заколот.
Его трагический конец был так похож на правду…
И эту песенку Певец однажды спел с эстрады.
Победа? Да. Но вот беда – те строчки смыла Лета,
И разбежались навсегда пути Певца с Поэтом.
Певец прославился в стране - гастроли, деньги, слава,
Поэт остался весь… как был. Несправедливо, право!
В забвеньи чтоб не угасать, чтоб снова стать известным
Поэт решил писать, писать, стихи, поэмы, песни…
Чтоб « в воздух чепчики», «ура!», чтоб было всё как надо,
Он даже не жалел пера из собственного зада.
Работал, не жалея сил, плюя на перегрузки,
Он перьев этих раздарил – аж полысела гузка.
Поэт страдал, был бит не раз, спасибо, что морально –
Быть тяжко гением сейчас, пусть даже виртуальным.
Но мысли пламенный полёт, и слог его прекрасный
Не каждый что-то признаёт из тех, что беспристрастны.
А те, что пискают: «С типлом. Я вас цилую в счёчку!»
Оно приятно, да не то…ну, не престижно, в общем.
Не мил Поэту белый свет, хоть ствол к виску – и в ящик:
«Ну, настоящий я поэт, иль всё ж ненастоящий?
Но, чтобы не терять лица, всё ж стукну, куда надо,
Чтоб было пасквили писать им неповадно, гадам!»
И всё! И тишь, и благодать, и солнце в небе светит,
И мозг не надо напрягать, чтоб наглецу ответить,
Не опускаться же до дрязг великому Поэту…
А с мозгом, всё-таки, напряг.
Пожалуй, что и нету…