В уверенной хозяйской позе,
как Ряба на родном насесте,
сидит ворона на берёзе:
берёзе — шесть, вороне — двести.
Да только в вечности масштабах
их возрасты неразличимы:
чуть-чуть покаркаешь — и набок,
пошелестишь — и нет дивчины.
О грозных звёздах стих слагая,
«Ars brevis», — мыслишь поневоле,
но даже их не ждёт другая
судьба: не век им — на приколе.
«Всё чёрные поглотят дыры,
всё сгинет скоро в пасти мрака…»
Не вой, собака! Звуком лиры
я присмирю тебя, собака.
Лишь то не ведает задержек,
что неподвластно спешки блуду;
пустое место всё содержит,
«нигде» равняется «повсюду».