Сегодня утром я взглянул на небо,
с тоской провёл ладонью по щетине,
кляня капризный шнур электробритвы,
и в утешенье сам себе сказал:
– Поэт живёт наедине со смертью,
Что им делить? Меж ними только Слово,
которое когда-то было Богом,
а стало – так, безделицей из букв.