В тумане мчимся на обгон по встречке...
А жизнь… и так безмерно коротка.
Вот так и он, в то утро, к Чёрной Речке
Скользил в санях, по снегу, в облака.
Он знал, что нужен матушке России,
Он знал, что хлИпка нашей жизни нить...
Но где? В эпохи и года какие,
Могли поэты жизнь свою ценить?
Он знал, что гениален он без меры,
Что долг его -- творить до дряхлых лет.
Зачем под пулю рвался он к барьеру?
Что скажешь тут? -- На то он… и поэт.
Доныне нам, спустя почти два века,
Безмерно жаль, что рано так погас
Ярчайший дар гиганта-человека…
...по встречке прём, в туман... В который раз...
Ни лёд, ни долг, ни чёрт нам не помеха,
Ни Ангел, ни рассудок -- не указ.
http://www.stihi.ru/2012/11/06/508