Дорогие друзья!
Как-то раз, блуждая по Интернету, я наткнулась на один любопытный видеоролик. О восприятии, вкусе и приоритетах людей. Называется "Социальный эксперимент в Америке". Его сюжет таков: утром, в самый час пик, в вашингтонском метро мужчина играет на скрипке. За 45 минут мимо него прошло больше тысячи человек, только шестеро из них ненадолго остановились, ещё двадцать, не останавливаясь, бросили деньги. Несколько маленьких детей пытались задержаться возле скрипача, но мамочки уволокли их за руку - к своему ребёнку не прислушалась ни одна.
Мужчина сыграл шесть произведений и заработал 32 доллара.
Никто из проходящих и пробегающих мимо не знал, что музыканта зовут Джошуа Белл, и он один из лучших скрипачей в мире, его концерты проходят с неизменным аншлагом. А играл он на скрипке Страдивари.
Ощущаем ли мы красоту в "неподходящий" момент? Способны ли мы воспринимать прекрасное, когда нам "некогда"? Или вспоминаем об искусстве только тогда, когда нам это удобно? Все мы неравнодушны к поэзии. Но до каких пор? Пока не захотим есть? Пока не заболят зубы? Пока не потеряем работу? Или всё-таки будем творить не только по праздникам, а когда душа потребует, потому что не можем иначе? Так привычка или всё-таки любовь?
Вот теперь и думаю: а я бы остановилась?
1. Лена Май, Кавминводы. "Иуда" http://www.stihi.ru/2011/12/04/10728
Он же говорит им:
«В этом мире цари первенствуют:
Вы же не так – кто больший, будет как меньший.
Завещаю вам Своё царство.
Сядете судить на двенадцать тронов,
Но одним из вас Я буду предан.
Так предназначено, но предателю горе!»
И в смущении ученики шептали: «Не я ли?»
Он же, в соль обмакнув кусок хлеба,
Подал Иуде
И сказал: «Что делаешь – делай.»
Тот же, съев кусок, тотчас же вышел:
Дух земли – Сатана – вошёл в Иуду –
Вещий и скорбный.
(М. Волошин «Апостол Иуда»)
Для меня главная строка, вокруг которой строится всё стихотворение: "Теперь он зовётся Джоном, Андре, Иваном" и, конечно, словосочетание "рядовой обыватель". Простая история, которая происходит практически на глазах. Её главный герой может оказаться жителем соседней квартиры. Люди часто рады обманываться. Осуждают и хвалят не разобравшись. И никто не знает наверняка, как же оно всё было на самом деле? Легенда или быль? Не имеет значения. Гораздо важнее то, какие уроки мы, обыкновенные люди, извлечём из неё, потому что через такие сюжеты с нами говорит мироздание. Законы, по которым оно существует, изначальны. Великие учёные не придумали их, а только сформулировали. Таков и закон равновесия. Где Один, там должен быть и другой. Один стремится к плюс бесконечности, другой заряжен отрицательно. Но избраны оба. И ноша каждого тяжела. Свет и Тьма борются в человеке, в этом смысл его существования, и Тот, кто задумал людей, совсем не случайно дал им иуду. Чем сильнее в нас Тьма, тем яростней мы проклинаем, мы становимся нетерпимы и слабы. И парадокс, может, как раз в том и состоит, что тот, прОклятый на веки вечные, и заставляет нас опустить руку с камнем. Подумай, человече, сам-то разве никогда не предавал любимых? Вот и решай теперь, как ты будешь жить дальше.
P. S.
- Жаль, что Бильбо тогда не убил это мерзкое существо.
- Может быть, именно жалость заставила Бильбо не делать этого. Многие достойные жизни, покойны, и многие, заслуживающие смерть, живы. Ты умеешь возвращать жизнь?
- Нет...
- Тогда не спеши обрекать на смерть.
("Властелин колец. Братство кольца")
2. Дом Астрели, Новосибирск. "Осень как миф" (номинация Кати Солдатенко) http://www.stihi.ru/2012/09/17/8694
Сознание наше, конечно, не такое цельное, как у древних, но не менее мифологичное (есть у нас мифы глобальные, например, о конце света; есть и маленькие, бытовые - например, миф о том, что дети в школе получают образование). Чему хотим, тому и верим. Но любой сын Эллады (и дочь её же) с полуслова поняли бы нас, если бы речь зашла об осени. Мифология этого времени года не знает временных, пространственных, климатических и иных границ. Везде тоскуют и заливаются неперелётными соловьями поэты (и Гомер во главе их каравана), везде набрасывают на плечи руно (от золотого до искусственного). Прозерпина сходит в Аид, а медведь в берлогу. Вселенная сжимается до размеров дома с очагом-Солнцем в центре (слава Прометею!). Мифы об осени неизменны: "погода испортилась" (т. е. дождь хуже солнца), "темнеет рано" (т.е. ночь хуже дня), "грипп идёт!" (пейте для профилактики вон то, из рекламы, авось стоглазый Аргус вас и не заметит).
Но странное дело: погода "испортилась", а тянет гулять - и странствуем Улиссами без шапки. Ночь длинная, а спим меньше - всё мысли какие-то одолевают, на бумагу просятся. А настигнет грипп - будем пить молоко с мёдом. Пища Зевса. Так гласит миф.
И - радоваться, несмотря ни на что!
3. Катя Солдатенко. Сон новорожденного http://www.stihi.ru/2008/08/06/1250
Если в названии произведения есть слово "сон", значит, где-то рядом и тот, кто готов его немедленно растолковать. И точно: он притаился в глубине текста, он лезет мокрыми лапами на постель (да простит меня знаменитый австриец, но ведь лезет же! лапами! на постель!). Прочь, бессознательное, эдипов комплекс и прочие "Сверх-Я"! Ребёнку приснился кошмар! Кто защитит ребёнка? Как часто мы просыпаемся с облегчением, что всё увиденное неправда: родные живы, с детьми всё в порядке, зубы целы и нет войны. Но что делать, когда наиблагополучнейшая картинка с красавицей-мамой и уминающим драники дедушкой становится невыносимым кошмаром и, сознавая, что всё увиденное неправда, ты просыпаешься в ещё большем ужасе? И ты можешь только кричать, потому что речь тебе ещё недоступна - только запах матери,который ускользает. Услышит ли хоть кто-нибудь? Ведь это так СТРАШНО, когда малыш ждёт маму, а её уже нет...
Строчка "Вчера Он смирился, успокоился почти" полностью перекрывает доступ кислорода в лёгкие. Ох, трудно читать такие тексты, они сдирают кожу с сердца. Но они должны быть - хотя бы для того,чтобы эти недогадливые взрослые лишний раз на руки взяли да приласкали своих драгоценных крикунов.
Фрейд, однако, настойчив. И, в соответствии с его учением, срабатывают защитные механизмы моей психики. Может, наоборот, сон окажется вещим? Может, приснилось не то, чего не будет, а наоборот, то, что всё-таки сбудется? Не та, которая отказалась, а другая пусть покачивается на шпильках, пусть другая бабушка жарит, пусть другой дедушка крякает от удовольствия. Главное - чтобы они были!
4. Риммристая, г. Кимры. Aut Nihil http://www.stihi.ru/2012/11/11/2554
Я думаю, что вариантов прочтения этого стихотворения может быть довольно много ("всё" и "ничего" - понятия многомерные). Вот как прочиталось у меня.
У человека есть всё, пока он жив. И пока не наступил тот момент, когда уже ничего нельзя изменить и исправить, этим даром надо пользоваться. Если упал - вставать и идти дальше; если потерял - искать; если проиграл - начинать новую партию. Когда есть всё, глупо растрачивать его на пустяки. Но довольно часто случается так, что люди предпочитают подковывать блох - стараются поразить, делают вещи невероятные, фантастические, но совершенно бессмысленные. И вот когда приходит крылатый конвой, оказывается, что подкованных насекомых целая конюшня, а больше ничего нет. Боги смеются: "Ну что, всё промотал?". И крыть нечем, действительно. Что тут скажешь?
5. Эдуард Панасенко, Усть-Илимск. "Когда мне будет восемьдесят пять" http://stihi.ru/2007/12/08/2347
Пока я могу только теоретически рассуждать о том, что такое старость. Но подозреваю, что по достижении определённого возраста у человека устанавливаются особые отношения со временем: его мало, да, но жадности до него нет. Вообще ни до чего нет жадности. И каждая новая весна становится личным достижением.
Хоть ум и понимает, что следующего времени года (четверга, обеда) может вообще не быть, душа верит в своё бессмертие. Мне особенно понравился финал стихотворения; последняя строка будто бы стоит особняком по отношению к остальному тексту и смотрит из другого мира, где уже нет ни слабости, ни склероза, ни усталости.
6. Юрий Рехтер, Ашдод. Какого цвета ваши танцы. Читая Макса Фрая. http://www.stihi.ru/2012/09/07/9592
Очень приятным отрезком моей работы над обзором стало чтение рассказа Макса Фрая "Какого цвета ваши танцы". Чем-то он напомнил мне "Эффект бабочки": один лишь танец людей, которые , несмотря ни на что, сумели стать счастливыми, способен залатать дыру в мироздании - и самолёт с пассажирами на борту избежит катастрофы и благополучно приземлится. Если бы мы знали, сколько в этом мире зависит от такой "мелочи", как наше хорошее настроение и спокойствие, может, и жили бы по-другому. Не так, как получается, а так, как хочется. Стихотворение по тональности другое и, не зная рассказа, я, возможно, и не уловила эту грань смысла. Я бы увидела просто образ: жизнь - это танец с постоянно меняющимся ритмом; чувства, люди, события раскрашивают его в разные цвета. И возвращаясь к тому, что уже когда-то было прожито, мы, как художники, выбираем знакомые цвета, и добавляем новые оттенки. Но белые танцы в рассказе и стихотворении звучат в унисон. Белый - это танец жизни. И снег, выпавший в июле - весточка старику от умершей любимой жены - ещё одно доказательство того, что жизнь вечна.
7. Ксения Григорович. После метели (номинация Доктора Нэли) http://www.stihi.ru/2011/12/21/6749
Есть что-то таинственное в этом ежегодном явлении природы. Вот для меня, казалось бы, холодное и белое - привычная деталь пейзажа, упавшая с неба месяцев эдак на пять. Но всё равно - большой снег (и особенно первый) всегда событие, временная отсечка, сезонное успокоение: не волнуйтесь, граждане, Земля прочно сидит на своей оси.
Снег - это генеральная уборка. Исцеление мира. Бело, тихо, стерильно - огромная больничная палата (тут и бывшие шрамы оттепели, и забинтованные веточки, и всё ватой прикрыто), она же - родильное отделение. И этот новорождённый мир готов принять нас. Бывает, что под лохмотьями нищего скрывается мудрец; так и неприметный дворник с лопатой становится всемогущим Заведующим отделением, который помогает снова родиться тому ребёнку, который прячется в каждом из нас под слоем лет, забот, жизненного опыта. И вот, отпихнув грузного и занудного взрослого, ребёнок выбегает в абсолютно чистый мир, который немедленно нужно познать. И те, кто только что были мужчинами, уже с радостными воплями (соревнуясь, конечно, друг с другом) катают снежные шары диаметром в километр и громоздят их друг на друга. И вместо "Эх, дубинушка, ухнем!" родное, детское:"Скоро стихнет звон трамвая и взойдёт луна, наша баба снеговая будет не одна". А те, кто только что были женщинами, заботливо нанизывают бусики из сосновых шишек да подбирают ведро-шляпу посимпатичней. Шедевры получаются! И так послеснегопадно на душе...
Потом наваждение пройдет. И наш ребёнок снова заберётся в домик, до новых встреч.
Но душа-то обновилась, и тело как будто тоже (несмотря на проклятую поясницу). Мы говорим: "неплохо отдохнули!", но на самом-то деле это было счастье. Теперь остаётся только одно: любить, заныривать, пить тёплое. И спасены ещё на какое-то время. Пусть следующий снег уже будет вторым, но, милый дворник, пожалуйста, откапывай нас почаще!
8. Рудольф Абровский. "Элегия нелюбви" (номинация Юлии Близнецовой) http://www.stihi.ru/2012/09/16/8463
Когда море любви превращается в море нелюбви, продолжаем пить до дна, в надежде вернуть уплывшую в кораблике бывшую любимую (любимого). И каменеем, совсем как Медведь-гора - от отчаянья, от горя, от убитой любви. Потому что та вода - мёртвая. Вместе с любовью уходит жизнь.
Мёртвая вода постепенно поднимается до сердца, заливает мозг. И когда натиск нелюбви становится невыносим, все образы придуманных любимых покидают нас через ту же самую дверь, через которую когда-то вошли - через правое полушарие. Это и болезненная операция, и облегчение, и очищение. Тело пусто, но свободно. Вещий ворон в сказках перед тем, как оживить окончательно, сначала тоже кропит мёртвой водой.
И в это пустое гулкое тело, омытое Стиксом, рано или поздно войдёт новая любовь. И жажда будет велика, и плодородный Нил по привычке разольётся широко. И станет морем - до новой смерти. Круговорот любви в природе.
9. Андрей Горо. "Утро нового года" (номинация Юлии Близнецовой) http://www.stihi.ru/2010/01/01/840
Довольно нестандартное стихотворение про Новый год. И в нём очень много правды. В нём всё правда: позднее пробуждение в чужом доме (или в своём, но вокруг - толпа гостей второй свежести), лица и праздничные наряды помяты, гора немытой посуды окрест, предоставленные сами себе дети где-то чем-то заняты (уж как радовались молодые мамочки, вырвавшиеся из декретного заточения: теперь не надо укачивать - сами попадали, где сон настиг, проколобродив полночи). На завтрак (обед? ужин?) печальные салаты. И быстрый вечер. И всё. Чуда опять не произошло.
А ждали, как дети. Умом понимая, что всё это глупости, выдумки, сказки для дошкольников, ждали. И не дождались.
Тоску по чуду заедаем мы неимоверным количеством всего под майонезом (Гаргантюа всесте с Робин-Бобин Барабеком пришли бы в ужас!). С маниакальным упорством пересматриваем историю московского Жени и ленинградской Нади. В иступлении щёлкаем кнопками пульта, но из года в год натыкаемся на одних и тех же юмористов-пародистов (которым, верно, чудо бы тоже совсем не помешало). Тоска по чуду гонит нас на горнолыжные курорты и в экзотические страны. Мы запускаем в небо фейерверки, рядимся в маскарадные костюмы (а вдруг обознается и подойдёт?). Но всё мимо. И разбирая облысевшую ёлку, грустим, а через года опять надеемся - придёт и избавит от сельди под шубой. И надежда эта неистребима.
Несколько лет назад под Новый год мне пришла в голову одна смешная мысль: вместо того, чтобы загадывать желание под бой курантов, в эту таинственную минуту перехода одного года в другой следует встать на голову (нейогам могут помочь друзья и близкие), и тогда изменения, обновления и прочее неизбежны. Время не узнает тебя прежнего и преподнесёт сюрприз. Я легкомысленно рассказала об этом своим друзьям - взрослым, солидным, рационально мыслящим. Мы от души повеселились...
Излишне говорить о том, что изменения в жизни у взрослых и солидных начались очень скоро, и все изменения хорошие (негаданный ребёнок, новая работа, долгожданное чувство). И мы снова от души посмеялись.
Сейчас пишу всё это и думаю: а читают-то меня люди творческие, впечатлительные, да и Новый год на носу. Так вот, призываю к осторожности: давление, позвоночник, съеденный в больших количествах оливье - противопоказаний, как видите, достаточно. И подумайте хорошенько: а действительно ли вы хотите что-то изменить в своей жизни? Может, всё и так совсем неплохо?
P. S. Вечный котяй - прекрасен!
10. Ирина Грановская. О причине старческой сутулости http://stihi.ru/2012/10/27/6094
Где-то я читала, что истинно философским мышлением, т.е. умением смотреть на вещи и явления глобально и отстранённо, обладает примерно два процента населения Земли (конечно, далеко не все они философы по образованию). Я уверенно причисляю себя к оставшимся девяносто восьми: плохо понимаю философскую лирику, не пускает она меня в себя, выталкивает, как инородное тело. Вот и плаваю на мелководье, а всё абстрактно-логическое со свистом вылетают через огромную дыру в левом полушарии мозга. Я снова его туда (в глазах от усердия темнеет), но оно снова стремится оттуда. А на одном правом в океане философии долго не продержишься.
Я никак не могу подвести философскую основу под старческую сутулость. Это просто нарушение осанки. А с бесконечностью мы сливаемся именно тогда, когда превращаемся в память, она вне любых физических оболочек и телесных недугов. "Память сродни восьмёрке, упавшей набок" - понравилось и запомнилось, как и подкова-порабола, свернувшаяся в уроборос. Память, вечное возвращение, бесконечность, которой никто не минует, время, которое никого не подталкивает, а бесстрастно ждёт - в моём понимании текст об этом. Но какие глобальные, какие сложные для осмысления категории... Прохладные. У меня ощущение, что я в открытом космосе. Страшно там. Никогда не мечтала стать космонавтом.
11. Своя Кошка. ДЖуманДЖи. Почти сказка (номинация Юлии Близнецовой) http://stihi.ru/2010/10/30/583
Считается, что взрослые люди не верят сказкам и почти сказкам. Это правда. Почти. Как раз сегодня была с дочкой в театре на мюзикле "Алые паруса" (такое вот совпадение). И когда из глубины сцены выдвинулся корабль на колёсиках, да паруса вспыхнули, да Ассоль с Греем за руки взялись, да запели:
И в этот миг, услышав зов,
Прорвавший вековую тишь,
На крыльях алых парусов
На крыльях алых парусов
Теряя голову, летишь.
Над бездной океана
Под пологом ночи звёздной
В любви не бывает рано,
В любви не бывает поздно,
Не бывает поздно...
Зрительницы, которым на вид было явно больше пятнадцати лет, глаза-то украдкой промакивали. Да. Сжалось сердце, сжалось. А кому не хочется, чтобы приплыл, забрал, защитил, обогрел, накормил да спать уложил? Такие стихи - как чувства, которым мы очень редко даём волю. Оно похоже на произведение декоративно-прикладного искусства. Джонни - лёгкая дымка женских грёз, кофейная пенка, аромат только что подаренной розы. О нём так приятно мечтать. Но Дженни гораздо более живая. Она придумывает правила и комбинации, двигает фишки, бросает кости, а Джонни остаётся только бросать свои дела. Она игрок, а Джонни поддаётся. Она живёт, а Джонни светит отражённым светом. Может, для него в мечтах самое место? Каждый выбирает в этой жизни то, что ему подходит, поэтому Джонни прав. И Дженни права. Почти сказочная история, но мне было грустно. Потому что Джонни, скорее всего, долго не продержится. Ведь Дженни предпочитает моно.
12. Селена Линдстрем, Самара. Terra Incognita http://www.stihi.ru/2012/04/01/211
После первого же прочтения становится ясно, что название и текст - идеальная пара; их совместимость очевидна и не нуждается в составлении индивидуальных гороскопов.
Под своды стихотворения я спускалась, имея при себе долгоиграющую свечу и кусок мела - ставить знаки на стенах. Тот случай, когда говорят: "Нравится, но непонятно". Но из любого лабиринта всегда есть выход. И я решила, что если стихотворение не открывается привычным способом, попробую применить не ключ, а заклинание. Внутренний голос подсказал, что нужно подойти к книжному стеллажу, взять книгу наугад, открыть первую попавшуюся страницу. Строчки, в которые упрётся взгляд, будут ответом на мой безмолвный вопрос. Верный способ: когда не справляется разум, стоит прислушаться к интуиции.
Под руку мне попалась книга под названием "Русский школьный фольклор. От вызываний Пиковой дамы до семейных рассказов" (неплохое начало!). Открываю наугад:
- Здравствуйте, сигналю, а ты всё не замечаешь, аль задумалась над чем-то? - Зоотехник широко улыбнулся и посмотрел на Алёнку.
И мне сразу стало ясно, что Зоотехник сигналит отсюда: "В тонком мире сновидений ты - гарант моих владений и вращающий момент". Стихотворение нужно смотреть, как сон. Территория временного отключения логики, весь текст пронизан мотивами ночи, сумрака, луны, звёзд и, конечно же, смерти. Мозг где-то далеко, паранойя едет, как царица. А улыбающийся Зоотехник подсовывает всё новые картинки, которые связаны только одним: этот сон приснился сегодня ночью. Премьера прошла успешно, но повторов не будет. Поэтому спрашивать билеты бесполезно.
13. Свет Мой. Мой Мастер (номинация Сергея Кудаева) http://www.stihi.ru/2012/01/09/10183
Как для каждого образованного русского человека есть заветный "Мой Пушкин", так и "Мой Булгаков", видимо, тоже имеется (к счастью, прошло время, люди успокоились, привыкли к тому, что эта книга у них есть, и количество робото-ответов на вопрос о любимом произведении: "Мастер и Маргарита" заметно сократилось. Значит, книга стала заветной, действительно полюбилась).
Бог, за чтением Булгакова рассеянно создающий человека ("из осеннего неба и плоти"!) - невероятный образ. Тут впору задуматься: а что читал Создатель, когда лепил меня? А моего близкого? А того, дальнего? Продирался сквозь Пруста? Жалел Ромео и Джульетту? Хохотал над анекдотами про Петьку и Василия Ивановича? Зато какие все разные! И ещё слепленные, и уже написанные. Кого-то дольше писал, кого-то быстрее. А неоконченные маются - умом ли, талантом, любовью. И даже при луне нет им покоя.
Финал очень хорош. Он делает произведение абсолютно законченным.
"Приземляя тебя, были сами готовы взлететь" - это по-ведьмински, это по-женски! Но героиню стихотворения я не вижу среди того легиона. Видимо, это роман о том, как Немастер ждёт свою Немаргариту.
14. Алексей Носаев, г.Барнаул. Приглашенье в себя совпадает с приходом зимы... http://www.stihi.ru/2012/10/03/7816
Вот такие аппетитные для гуманитарного ума тексты отныне и во веки веков я буду называть так: формат Гомера.
Для меня Гомер и всё, что с ним - причастие. Во всех смыслах этого слова. Приобщение к бездонному, вечному (приглашение в себя) и часть речи. Не сам глагол (слово), а таинственный признак по действию. Текучий, шипящий, как море, растянутый двойными НН до размеров Вселенной.
Однажды моя дочь принесла домой задание по литературе: выписать из художественных текстов десять предложений с причастиями. Перебрав с десяток книг, дитя возопило и кинулось ко мне в ноги, прося помощи и совета. Часто звонил телефон: в неравной борьбе с домашними библиотеками одноклассники явно проигрывали. И тогда я сказала: "Дочь моя, а возьми-ка ты Гомера".
Через пятнадцать минут тетрадный лист был густо исписан: "полсожжённый корабль", "вкруг поражаемые сильные тельцы", конечно же, "неумолкношумящее море". Да не по музыке ли это задание?
Вобщем, работа была признана учителем лучшей в классе. А я окончательно поняла: Гомер - причастен. И к появлению великой литературы, и к любому из нас, смертных. Всё там есть: настоящее и прошедшее, совершенное и несовершенное, действительное и страдательное.
Гомер, безусловно, причастен и к появлению этого стихотворения. Я могу с лёгкостью выписать на отдельный листок чудесные образы: тут и дымы - салют одиночеству, и молчание-оратор, который держит мозг в напряжении, и предательство Прометея, и овечья шкура-спасительница от холода на плечах. Но вот здесь мне показалось, что вёсла не очень слаженно работают: "слов, с губ сорвавшихся". В гармоничном тексте неудобопроизносимый отрезок.
15. Екатерина Чухонцева, Москва. Кредитная история http://www.stihi.ru/2011/04/11/6357
Диетологи советуют варить суп так: чуть только закипело, первый бульон безжалостно вылить, а потом варить будто бы полезное. Наверное, у кого-то рука поднимается и опускается.
Я думаю, что и стихи бывают такими - сваренными на втором бульоне, на третьем... Низкокаллорийные, "поэтическая диета" - ни сердце от неё не забьётся, ни дыхание не перехватит, ни мурашки по спине не забегают: сплошное здоровье.
Но это стихотворение - отличное первое, сваренное на первом ((после него никакого второго не надо - ни котлет, ни макарон). Можно взять добавку - ожирение души (и сердца) не грозит, никакая бляшка не прорвётся и не закупорит. Прозрачное (сквозь толщу отчётливо просвечивает мозговая косточка). И хорошо видно, как соломкой нарезана морковь, а картошка - кубиками.
Я никогда раньше не задумывалась, что кредиты, которые (якобы беспроцентные) тянут щупальца со всех рекламных щитов, - не самый страшный спрут. Гораздо хуже, что люди часто берут в кредит свои чувства, и двое оказываются друг у друга в долгу, это только иллюзия, что они друг у друга есть; они в залоге, отдают не сразу, а по частям. Тоже суп на втором бульоне: для здоровья полезней, но навара нет, удовольствия нет, насыщения нет. И потом, когда сделан последний взнос и обладание (с большой переплатой) становится реальностью, усталость оказывается больше радости. Обратно бы себя выкупить, да на свободу...
Думаю, товарно-денежные отношения придумал тот, кто очень пристально наблюдал за людьми. Ведь и в делах и в чувствах действует один закон: если не уверен, что сможешь вернуть - не бери.
16. Сара Зельцер. без названия (номинация Галии Гали) http://stihi.ru/2011/04/06/1984
Очень цельное стихотворение. Сделанное, что называется, без единого гвоздя. И это несмотря на то, что внутри - боль, осколки, выход за рамки (разбавленная водка, небо крошится, мир срывается с орбиты, "я твой осколок", заточенный кинжал, надрыв связок). Весь текст, казалось бы, должен пойти, как те клочки по закоулочкам. Но стоит прочно. Потому что героиня стихотворения простила. Её боль - это боль на месте выпавшего молочного зуба, под которым уже растёт коренной.
Пусть идёт к новой единственной. Зато вернул жизнь (выронил из рук, выбросил), нужно заново привыкать к ней, и швы ещё долго будут болеть к перемене погоды.
Но можно идти дальше. К другому единственному на свете.
17. Ирина Вакуленко. *** (номинация Галии Гали)http://stihi.ru/2012/10/15/5149
Очень приятное на слух. Конечно, внимание сразу привлекает седой Печорин. Герой давно уехал из своего времени и путешествует по другим, а поскольку он есть "портрет, составленный из пороков всего... поколения", то и пороки путешествуют вместе с ним. Вот и мерзкая справка о том свидетельствует. И насквозь порочный поезд - его панцирь. Ничего не изменилось. А поскольку силы свои и незаурядные способности не смог применить ни тогда, ни теперь, вместо истинного действия создаёт его видимость - мотает и мотает на кулак, будто заводная кукла - нервное, привычное движение. Поезд более жив, чем его пассажиры ("кислый железный" - а ведь и правда так!), у него ещё есть лицо. А курящий лесник похож на Максима Максимовича, мимо которого Печорин вновь равнодушно проехал. Да, ничего не изменилось...
18. Владимир Узланер. Галифакс, Канада. Незнакомка http://www.stihi.ru/2012/11/05/8309
Добрый молодец, в кустах сидящий да на прекрасную царевну-лебедь тайком глядящий - не просто образ. Это самый настоящий архетип. Куда в мировой литературе не пойдёшь, в какой жанр не заглянешь - обязательно обнаружишь притаившегося. Миф ли это, сказка, эпос, современная ли поэзия ("Женщина расчёсывала косу, пахнущую утренней росой, гладила, потягиваясь, кожу, и скрипела кожа под рукой" - затаил дыхание герой стихотворения Е. Евтушенко). Сидели, сидят и будут сидеть! Пока не перевелись поэты - охотники за прекрасным. Снайперы, которые сквозь лиственные пробоины увидят главное - Красоту. А не удастся увидеть - так домыслят, дело привычное.
Главное в этом стихотворении - не сюжет (его, можно сказать, и нет - просто ситуация: мужчина любуется не подозревающей об этом женщиной), а дымка, в которой Она угадывается вся, берега, которые видны сквозь полупрозрачное платье, окрик прибоя. Всё это очень эротично и прекрасно. Так в рассказе Бунина "Лёгкое дыхание" пятнадцатилетняя девочка, впервые оставшись наедине с мужчиной и чувствуя в себе то новое, что влечёт и пугает одновременно, просит поцеловать её через платок. Пусть будет то, чему суждено быть. Но таинственная дымка и недосказанность пусть будут тоже.
Последние четыре строчки загадочны. Что это за панама такая, почему она помешала герою подойти? Может, поля её были так широки (что там под ними - кто знает?), а воображение добра молодца столь богато, что он не рискнул из опасения (вот и герой Евтушенко любовался, а потом: "И внезапно из-за хвойных игол, так жестоко стоя на своём, голосок девчоночий захныкал:"Бабушка, когда же мы пойдём?"). Или последнюю строчку следует читать так: "С тёмно-синей меткой Океанной (то есть смертный и думать забудь; повелитель стихии так обозначил: "Моё!"(жена, дочь, невеста). Мечтать, однако, можно.
Безгрешная голова развеселила. Может, это ещё одна дымка, ироничная, которая только добавляет вкуса стихотворению?
19. Кузичка Масина. кто у нас играет Еву? http://www.stihi.ru/2012/10/10/8321
Признаться, фильм "Семнадцать мгновений весны" смотрела я только раз, в детстве. Штирлица помню, пастора Шлага, уходящего на лыжах куда-то и зачем-то, помню. Аллена Даллеса и Айсмана не помню совсем. А поскольку выбор этих персонажей не может быть случайным, видимо, какая-то часть смысла осталась для меня тёмной. Все действующие лица представляются мне героями комедии масок, с нарочитым гримом, как у клоунов. Они не делятся на "плохих" и "хороших"; они, как те клоуны, за пределами любой системы координат. И к ним не применимы понятия добра и зла. Жесты, интонация, поза, произнесённое слово - всё гротеск. Мир наизнанку. Смех наизнанку. Совершенно готовая сценка, можно ставить прямо сейчас, прописаны даже режиссёрские реплики. Хорошая работа с литературной точки зрения, но в целом эстетика и юмор мне не близкие. И эта пьеса явно написана не для меня.
20. Любовь Левитина. Отпусти меня http://www.stihi.ru/2012/11/03/1386
Стихотворение про "жизнь вообще". Такое единое для всех пространство; если из него выпадает кто-то один, заметят те, кто по желанию судьбы оказался рядом (родные и близкие), а сама жизнь останется равнодушной. И будет спокойно продолжаться. Это интересно. Это за рамками привычного человеческого эгоцентризма.
Рифма "пустячного имени - отпусти меня" необычная, свежая. Отличный финал.
Понравились образы: дурная тоска-нательная рубашка, что тоже необычно, мы ведь тоскуем, как правило, "изнутри", привычнее, когда тоска гложет, а не обнимает; талое облако, выжатое горьким дождём. И ритм: короткие строчки, которыми заканчивается каждая строфа - ключевые слова, план стихотворения, сжатый конспект, по которому можно сдавать экзамен.
22. Юрий Семецкий, Москва. Меня сегодня дама посетила http://www.stihi.ru/2012/11/15/9226
"Я не видел вокруг весну, надо мной издевалась вьюга. Как волне не догнать волну, так и нам не понять друг друга."
А по-моему, это прекрасно! Иначе что за скука была бы наша жизнь! Нет, не зря в незапамятные времена Гермафродит распался на две составляющие. Большой шутник придумал два пола. Противоположных.
Вот мужчина. Он тяготеет к пространству, распространяется вширь, его удел - горизонталь: бегает за мясом по лесам и степям; завоёвывает полмира; открывает бесконечные Америки; выкашивает в ударные сроки заливной луг. Он знает всё о космосе и политическом устройстве стран мира, но не может найти соль в собственном доме. Романтик, щедрый на розы и конфеты. Поверив в то, что женщина любит ушами, читает стихи. Махнул рукой - и уже на Хоккайдо, отмахнулся - на Хонсю. Но не Басё единым жива женщина! Она открывает Вселенную, не выходя из дома, не больше чем за девять месяцев; она живёт по вертикали и вглубь, собирает к кучу: вяжет снопы; превращает тушу, которая не влезает ни в один холодильник, в борщи и пельмешки (а все вокруг стола); она врачует раны и разгадывает сны. И не надо ей, чтобы мужчина разлетался звёздной пылью по закоулкам Вселенной, пусть всего лишь любит её одну и, по возможности, вечно.
Героиня стихотворения с честью выдержала выпавшее на её долю испытание. Дело за малым: найти в пространстве ту заветную, единственную точку А с координатами (x,y). И всё будет, как в сказке:
Квартирант и Фёкла на диване.
О, какой торжественный момент!
"Ты - народ, а я - интеллигент, -
Говорит он ей среди лобзаний, -
Наконец-то, здесь, сейчас, вдвоем,
Я тебя, а ты меня - поймем..."(Саша Чёрный)
23. Кирилл Тремаскин. г. Москва. Послушай, мальчик http://www.stihi.ru/2012/10/14/10616
Про ремень очень похоже на правду. Система наказаний (все эти двойки за поведение, углы, лишение чего-нибудь любимого, крики) - самый короткий путь взросления, потому что проложен он через физические и душевные страдания. Не считая страха. Изо всех сил стараться оправдать надежды родителей или, наоборот, протестовать протих них - каков бы ни был наш выбор, он всё равно не станет настоящей жизнью. Потому что не дали самому до себя дорасти: вторгались в игру, понукали, исправляли, требовали, не верили, запрещали. Взрослые не виноваты, их самих так учили. Они тоже знают, как трудно отказываться от ненастоящего себя.
Сколько лет мальчику, у которого не было детства? Интересно, кто с ним разговаривает? Мальчик (даже пятидесятилетний) не сможет постареть, даже если захочет, потому что в соответствии с существующим миропорядком он сначала должен повзрослеть. И научиться отделять своё от не своего, и сделать то, что можно и нужно.
Фразу про страну, о которой мечталось, хочется погрузить на тележку и отвезти куда-нибудь в гражданскую лирику. А здесь и философии вполне достаточно.
25. Алина Кодали. Снеговик с апельсиновым носом http://www.stihi.ru/2012/11/21/2008
Отличный бы мультфильм получился. Но для взрослых, пожалуй - детям ностальгия неведома. Яркие картинки, как в волшебном фонаре: и конопатый мальчишка, и мурзик Мигель, и грузовичок с апельсинами, и снеговик-пират с клоунским носом. И меняющийся ритм - как новая музыкальная тема (ямбическая, неторопливая, основательная русская зима, пухлая снежная фигура на переднем плане; и хорейные "южные напевы", экзотический нос для снежного пирата - изящный привет из тёплых стран).
И хоть детская память хранит стойкую ассоциацию "зима-снег", но грусть светлая. Зимы, в конце-концов, бывают разные. Чем апельсиновая хуже морозной? Ничем. Просто другая. И с неба падает другое:
Из тех высот, в которые украдкой
Наш взгляд смиренно светит и скользит,
Где гуси устоявшимся порядком
Плывут недосягаемо вблизи.
И так кричат, что сердце наизнанку,
Они теперь твои, ты им – родня;
Всё, как ты пел до выезда в загранку:
«Возможно это место – для меня»;
Мы не пойдём печалиться насильно,
Мы взяли то, что смели и смогли;
Ведь мы все меньше – жители России,
И мы всё больше – жители Земли.(Сергей Плышевский)
26. Птица-Муха, Москва http://www.stihi.ru/2012/02/19/2532
Стильное начало.Герои стихотворения в интерьере, который очень им идёт. "И может, нам выпадет честь - мы не скоро умрём" - вроде бы мрачно, но одновременно и эстетично. Как и чёрная трубка (герой стихотворения) - яркая деталь. И вишнёвые губы (героиня) - сразу и крепко западают в память, рядом с трубкой они смотрятся очень гармонично. Они присутствуют в виде фантома в каждой строке, до самого финала (так бывает, если посмотреть на солнце или электрическую лампочку, а потом закрыть глаза - яркое пятно ещё долго будет плавать под веками).
А вот вторая часть стихотворения показалась мне скомканной. Выжить выжили, а энергия куда-то делась. И гений скучает, и блюз томит. И вся история Трубки и Губ - как за размытым стеклом, будто внезапно все устали. Забили, иными словами.
27. Юнона-М. Под шепот дождя http://stihi.ru/2011/08/21/1209
Просто о дожде. Но просто слова очень ладно пригнаны друг к другу. Дождь-монолит, дождь-персонаж. Без имени, один из многих, серый, привычный. Дождь обыкновенный. Созвучный внутреннему состоянию героини. Но скуки, а тем более безнадёжности нет - просто повод остаться дома, в окно посмотреть. Ритм понравился - монотонный, убаюкивающий, моросящий.
В третьей строфе рифма сказками-красками всё-таки скучновато звучит, несмотря на то, что стихотворение про обычный дождь, и рифмы вполне могут быть ему под стать. Но ведь чем-то он запомнился героине? И превратился из явления природы в переживание. Я как читатель тоже хочу запомнить и переживать! Здесь бы какую-нибудь яркую деталь (пусть даже размытую), которой завтра уже не будет: необычный зонтик, первый жёлтый лист, к скамейке прилипший, ведёрко детское в луже... Мне так ждалось. И лиры слух поцарапали. В девятнадцатом веке они звучали слаженно, а сейчас всё-таки архаично.
28. Эдмар. Йети-сказка http://www.stihi.ru/2012/11/22/9182
С первых строчек стало мне весело, с первых строчек я почувствовала сказку: "небольшой густой лесочек" по-сибирски (особенно с подпевающими кедрами) - это, без сомнения, тайга. Крупному городу придётся сильно постараться, чтобы её потеснить, но если вдруг такое случится, семейство йети, а также все, кто по соседству (медведь, старовер, леший) могут спать совершенно спокойно: людно в тайге быть не может, на прогулку туда не ходят.
Милое стихотворение, и хоть не белое, но очень пушистое,на мой вкус, несколько переслащённое уменьшительно-ласкательными суффиксами (да и не могут лесные жители позволить себе засыпать "до денёчка", они на рассвете пробуждаются). И грустное, потому что сказка оказывается разрушенной: зло побеждает добро. Увы, это очень в духе времени. Ведь не зря тревожатся психологи: дети, говорят они, за детство не успевают наиграться, им катастрофически не хватает сказок, волшебства, принцесс и принцев, говорящих зверей и Деда Мороза - тех самых первозданных, диких сказок, которые связывают ребёнка с детством всего человечества. Из ненаигравшихся детей вырастают заигрывающиеся взрослые.
Милые йети, изгнанные из своего рая цивилизацией - точная метафора современного детства. Хорошо, что они ещё снятся: всё-таки коллективное бессознательное, его не выкорчуешь.
29. Дом ветра. Игра http://stihi.ru/2012/09/19/9874
Стихотворение, в моём восприятии, чёрно-белое: натуральные шахматы. Начинают, как водится, белые. Пешка пошла. Первые две строфы очень хорошие. Собственно говоря, главная идея выражена в словах "я пешка природы". Вся история рода человеческого - бесконечный шахматный турнир, обречённый на ничью, и два гроссмейстера - Чёрный и Белый - определяют, кому какой фигурой быть. У всякой мелкой пешки есть шанс стать королевой, но чтобы превратиться в ферзя, пешка должна умереть. Инициация, взросление. Не каждому по силам её пройти. Большинство пешек так и останутся пешками. "Направлена древней и властной рукой - хорошо сказано, и на этой строчке белое поле под моими ногами заканчивается, и вот я уже на чёрном:
Своё поменять я земное обличье
На лик неземной - и венец неприличья
Короной встаёт над моей головой.
Лик неземной и венец неприличья, как мне кажется, несочетаемы. Всё равно что "Мадонна лёгкого поведения". Всё неприличное здесь, на земле, а там совсем другие категории (если они вообще есть), и если мы говорим о взрослении, то да, я согласна: неприличье - венец женщины, её суть, её природа, и тем она прекрасна. Но венец женщины земной. Мне кажется, что женский путь - как раз наоборот, от бесплотного эльфа, ангела до совершенно земного существа - мудрого, свободного, которого интересует жизнь здесь и сейчас. Действительно счастливые женщины редко живут по установленным правилам, душа их темна, потому что бездонна.
И в финале я что-то запуталась:
Дошедшей до края, ферзёю застывшей,
В глаза мне заглянет мой чёрный король.
То есть король заглянет в глаза ферзёй? Получается, ферзь и король - одна фигура? "Мне" - это кому? Ведь героиня стихотворения и есть ферзь, в которого она превращается из пешки? Выходит, что сама себе в глаза заглянет. Мудрёно...
30. Наталия Казарян, г. Таганрог. По сердцу ли камешек? http://www.stihi.ru/2011/05/29/7018
Тут вам и красавица, тут вам, как говорится, и чудовище. Сюжет неисчерпаемый. Но это не хранитель цветочка аленького, грустное чудо-юдо, которого нужно попытаться полюбить всем сердцем, это не злобный Минотавр, который питается исключительно прекрасными. Это удалой молодец, кавалер хоть куда. Он брал уроки по обольщению девиц у самого бого Пана. Кто сказал, что мужчину украшают только шрамы? А копытца не хотите? А хвостик? А пушистые ноги?
Весёлый текст. Из него фейерверком разлетается язычество. Ни шёпота, ни робкого дыханья, ни трелей соловья. Пришёл, увидел, победил. "Моё!" - сказал, сверкнув очами, ужасный Онегин в Татьянином сне. И она, хоть сначала в обморок и упала, вобщем, не возражала.
"Сбледнула" - смешное слово.
31. Арсений Платт. В небе ветер облака воровал... (номинация Сергея Кудаева) http://www.stihi.ru/2012/11/16/9938
Это было ещё в то время, когда "на берегу пустынных волн стоял он, дум великих полн". И приют убогого чухонца был цел и невредим. Вся архитектура ещё пока у царя в голове (и во снах его, конечно). Но она уже проступает, как град Китеж, сквозь толщу воды. Необычное ощущение: города в тексте нет, но его близкое присутствие всё равно ощущается. Может быть, это внешняя оболочка стихотворения своей стройностью и гармоничностью напоминает ансамбли, колонны, проспекты. Образы - как лепнина на потолке, их хочется потрогать ("ломались с треском ветки созвездий"!). Странный пейзаж (вон и ведьма пролетела) в классической раме. Пустынно совсем. Даже не верится, что когда-нибудь здесь будут жить люди и в пейзаж тот впишутся.
Что же до мест, где мы нынче гуляем,
Нет и в проекте их, - где-то за краем
Рамки, гравюры, листа,
Там, где художник сорит и сдувает
Пыль, и само провиденье не знает,
Как повернёт и куда. (А. Кушнер)
А теперь я хочу поблагодарить вас, наши замечательные авторы и номинаторы, за прекрасный лонг. Поздравляю вас с наступающими праздниками! Желаю весёлых каникул, быстрых лыж, серебряных коньков, крутых горок и вкусного шампанского!
А посетит вдохновение - беритесь за перо, и в январе - милости просим к нам на площадку!
Всем - удачи и незамедлительного исполнения желаний! До встречи на "Белом мамонте"!