Уважаю скромность, но ещё больше честность и смелость.
Откроешь, бывает, страничку автора, а там: и какой он лауреат, и сколько книг издал, и что пишет исключительно по просьбам трудящихся, и в соавторах у него Есенин с Фетом, и ... да чего там повторяться - Вы это сами всё прекрасно видите. А начнёшь стихи читать...
Вот попался мне в поле зрения один автор, Александр Зверев. Ладно просто бы имя и фамилия - нет, через дефис, с большой буквы: ПОЭТ РОССИИ. Что он этим хотел сказать? Не знаю, может то, что не Америки? Но о стихах. Идут подряд два произведения - всё как положено: в первом, разумеется надо на собратьев поплевать, а во втором выразить своё философское отношение к Весне. Что на это сказать? Увы, ничего кроме "пародьки" сказать не могу:
Александр Зверев - ПОЭТ РОССИИ,
Нас много...
Поэт в России не читаем,
Их много возле - около...
По "Миру" сирые летают -
Вороны , а не соколы...
Всё, как и ране, бедные -
Плодясь, плодят подобных!
Стихи всё больше бледные,
В подмышках Музы потные.
То хают жизнь плаксиво -
Дороги, цены, власть...
То спины гнут учтиво,
В безумство рады впасть.
Поэт в России "холост",
В "потенции" пробелы...
И явно гложет корысть,
На список первой стелы.
Да не поэт в России ОН -
Глагол под тенью маний...
Не ставя ничего на кон -
Трубят в рога бараньи.
Вечность
Почернел покров полей,
Твёрдый наст сугробов.
Стало небо посиней,
Скоро срок потопов...
Зажурчат ручьи в овраге,
Речки вздуются дыша.
Ледоход готов к атаке,
Панцирь зимний раскроша.
Просыпается природа,
Сок берёзовый забродит.
И на чувства снова мода,
Всех весна захороводит.
Почки лопнут, и Земля
Кроны соками наполнит.
Стаи криками звеня -
Нам о вечности напомнят.
Написал поэт стишок… пародька
Ноздреват сугробов наст
Посерел покров на поле,
Щас поэт стишок создаст –
Рифмой зажурчит на воле.
Он России, блин, поэт,
Ничего, что не читаем,
Но «потенции», хоть нет,
Он весною возбуждаем.
Где плаксиво, где навзрыд,
Где с корыстью, где умильно -
В рог бараний затрубит,
Забренчит на лире стильно.
Забродил берёзы сок,
То ли спьяну, то ли нервы –
Написал поэт стишок…
Пародисты сперли, стервы.