баллада
Шагали по дороге, как туристы,
Зарвавшиеся, наглые юнцы -
Арийцы, высшей расы все, фашисты,
В недавнем гитлерюгенда птенцы.
А следом - дым пожарищ, чуть мешая...
В руках - черешен каска иль яиц,
Да воронья бесчисленная стая
Живилась мёртвой плотью из глазниц
Лежащих вдоль дороги свежих трупов,
Всё больше - женщин, стариков, детей...
Да, в первый день не знали люди: глупо
Бежать от самолётных пуль-плетей,
Что будто бреют на прямой дороге!
Эх! Им бы - врассыпную да лежать!..
Но стариков негнущиеся ноги
Да за руки детей схвативши мать...
И не было военных средь убитых,
Кто людям бы, конечно, подсказал...
Заметив это, тот, с черешней, бритый,
С каким-то сожалением сказал:
"Они, что, все остались на границе?
Как авангарду наших повезло!
А мне стрелять, что, вот по этим птицам?! -
И пнул ногой, зажравшуюся, зло. -
Уж первый день войны к концу подходит,
А, как девица, чист мой автомат.
А Бисмарк, наш старик не прав, выходит, -
Выплёвывая кость, изрёк солдат,-
Что завещал не воевать с Россией:
Колосс-то тот - на глиняных ногах!..
Вот, женщины - действительно красивы..."
Подняв подол, упёрся дулом в пах
Убитой, издеваясь напоследок.
Но тут - так странно? - на колени пал
И, как прощенья просит малолеток,
Уткнулся сам, где дулом указал.
Никто не понял: что же было это?
Хлопок? Не выстрел. Чёрт его возьми!..
И лишь дымилось дуло пистолета
У мёртвого мальчишки лет восьми...
Вцепившись в автомат, забыв про яйца,
Строчил по мёртвым в ужасе другой!
Ора-а-а-а-л, себя не слыша!.. Позже пальцы
Разжать смогли железною клюкой,
И то - с уколом. Санитары злились:
Уйти б скорей! Да с психом как уйдёшь?
Вояки сразу спинами сгрудились,
Оружьем ощетинившись, как ёж,
И медленно, с оглядкой, уходили
По той дороге. Задом-наперёд.
Орущего под руки подхватили,
Какой-то тряпкой затыкая рот.
А тот орал!.. И разум, помутневший,
Глубинную вдруг истину познав,
В тот миг и слов каких-то не имевший,
Вещал тем криком: а старик-то прав!
Потом затих, поник, как ветки гнутся.
И каждый думал в жуткой тишине:
Победу ждать?.. Живыми бы вернуться!
Раз мёртвые стреляют на войне...
Садилось солнце. Ягоды черешни,
Как капли крови, запеклись в пыли...
В дыру во лбу - по воле Неба - грешник
Уже тянул ту мразь с лица земли.
Автор предлагает вниманию читателей стихотворение "Вдовий день" http://www.stihi.ru/2013/06/22/75, и ещё одно, посвящённое подвигу неизвестных героев ВОВ, "Неравный бой" http://www.stihi.ru/2014/05/08/9446