О Поэзии - языком прозы и стихами

 

 Поэ;зия (греч. ;;;;;;;, «творчество, сотворение») — особый способ организации речи; привнесение в речь дополнительной меры (измерения), не определенной потребностями обыденного языка; словесное художественное творчество...

Поэзия – это то, что невыразимо никакими словами, но, однако же
чудеснейшим образом укладывается в словесную форму, передающую все смысловые оттенки выражаемого предмета, все сопутствующие сему  переживания.

1 – Поэзия – ласточкой из-под стрехи;
      выпорхнет птичка, так радостно людям.
                 Это если удачный снимок словесный вышел…

2 – Поэзия – это, как улыбка дитяти; видит ангелов, им улыбается.
                 Это, когда сама доброта в стихах.

3  - Поэзия – это, как первый поцелуй; ещё не испытан, а счастья не передать.
                  Это ожидание чуда исподволь переживаемого.

 4 - Поэзия – это, как птичка – сама душа! – порывающаяся к чистому небу,
       Горних сияний достичь спеша.
                  Это – высота невозможнейшая, чистота красок и звучания.

 5 -  Поэзия – Бог сказал: « Весьма хорошо!»
      Веянием неощутимым и явным, как мимо всего прошёл.
                   Это вечное присутствие Бога.


  О Поэзии - стихами...

... Поэзия - это словесный омут.
     Это сердце любящее и страдающее.
      
     ЖАЛОСТЬ
            
А я люблю – просто жалость.
А я люблю – сердце  сжалось.
А  для тебя – просто шалость.
Да, чтоб ни с кем не мешалась.

А я пойду за тобою,
Как за бедою любою.
А ты с любою другою,
Тебе навек дорогою.

А я могу даже в омут.
А ты пройдёшь по живому.
По бережку по крутому.
К тому заветному дому.

А кто она? - кабы знала.
Да в речке зорюшка ала.
Да  сердцу горюшка  мало.
Да  кабы я понимала.

А над рекой  сердце сжалось.
А я твоя – просто жалость.
А я жила, не мешалась.
А я была – просто шалость.

... Поэзия – это сладчайший яд; это изящнейшая заноза  в сердце поэта.
     И дело поэта – явить миру гибнущее, раненное сердце своё,  и саму Поэзию.

   СОНЕТ О ПОГИБЕЛЬНОЙ КРАСОТЕ

Среди цветов невянущих мороза –
Не нужно им ни света, ни тепла! –
В ночном окне, заиндевевшем Роза.
Так холодно и властно расцвела.

Не тронь! Сожжёшь дыханием дотла.
Приблизишься – растает сердца грёза.
Погибели Ты кубок подала!
Ты – праздник! Ты! Забыта будней проза!

Ты – Красота! – всю душу забрала.
Чем ни грозишь? Мерещится ль угроза?!
Днём таешь Ты! Была ли, не была?

Сияй, сияй царица ночи, Роза!
Лишь за Тебя – иною ль быть могла? –
Яд жизни пью и чаша мне – мала!

... Поэзия – это прикосновение к душе лёгких перстов гармонии.

        ПОЭЗИЯ ДОЖДЯ

Дождь идёт, не перестанет.
         Чуть затих и так полился,
                Звонок, шал.
Ветер лёгкими перстами,
          Как по клавишам, по листьям
                 Пробежал.

Я за строчки, за слова я…
        Пузырящейся дорогой -
                Впопыхах.
Окончанья размывая
        Слов и строк – стихов не трогай! –
               Дождь в стихах.

Солнце брызгами искрилось.
        Листья – в каплях; тронь рукою –
                Солнца всплеск!
Как за ставенками,  скрылось,
        Да за тучкой, за другою…
                Всплеск и блеск…

Как под музыку, под струи
Мы – дождя; земля – качнулась!
                Пой, пляши…
Губы в мокром поцелуе!
        Так  Поэзия коснулась -
               Вдруг! – души.

... Поэзия – вечные слёзы души творческой.

      ДУШЕНЬКА – СОЛОВЕЙ

Плачешь, душенька, печалишься.
Что ж ты плачешь? Слёзы льёшь…
Что и знаешь, так отчаешься.
Да и, правда, что и ложь.

Ты не птица ль плачешь сирая,
Потерявшая сынка?
«У груди птенца носила я.
Жизнь - тростиночка тонка.

Был сынок и, вроде, не было ж…
И пропал – не в рай попал»…
Жалкой правдой льётся в небо ложь.
Правда – с неба; жил – пропал.

Ох, погублена головушка.
Злая кровушка моя…
« Был кровинушка-соловушка!»…
И не стало соловья.

«Так лучистым ладил голосом…
Захлебнулся -  голоском…
В поле чистом - бражным колосом
Поперхнулся…Колоском…

Вот и плачу - по себе ли я? -
Так и плачу - по нему»…
Чуть окрепли крылья-перия,
Пали – чёрные! - во тьму.

... Поэзия – это и колдовство.
             А поэту хотя бы слегка ворожбы словесной коснуться.

ПОЛНОЛУНЬЕ

Росный блеск по склонам, по пригоркам.
Над рекой вконец ослепнуть мне.
Не луна ль серебряным ведёрком
Утонула в синей  глубине?

То ли небо влилось в синь  речную?
То ль рекою звёздною  плыву?
Даже кочки малой не миную.
Да и строчки – россыпью в траву.
 
Из лесу таинственные птицы
Прокричат, поднявшись надо мной:
«Зачерпнула б девица водицы,
Да на дно потянет водяной.

Прочь иди, безумный человече.
Не касайся тайн лесной глуши.
Лешие  балуют здесь под вечер.
В ночь русалки манят в камыши».

Заскрипит камыш, и вздрогнут ели.
Да ничто мне, путнику, не впрок.
Кто здесь был, отсюда еле-еле
Ноги в час полночный уволок?

В эту злую пору полнолунья,
В эту ночь, сводящую  с ума,
Не скрывайся девица-колдунья;
Песня – ты! Поэзия – сама!

О каком ещё мне думать проке?
Над речною синью, над  лесной
Зазвенят серебряные строки,
Как ведёрко полное луной.

... Поэзия – это несказанно-родное, взрастившее исподволь твою песенную душу.

   СТОРОНКА МОЯ

Сторонка моя, сторона бирюзово-берёзовая.
В дожди и туманы   берёзы так дивно светлы.
Безумнейший  скульптор сквозь долгие, нежные слёзы ваял,
Из белого неба  вылепливал  чудо стволы.

Твори, живописец! Какие б не видел  цвета ещё мир?
Колышутся  по ветру грустные  ветви берёз.
С увядшими, блёклыми листьями вдаль улетающими,
Как с жизнью прощаться; и всё не за так, а всерьёз.

Поэту и мне, здесь бродить, будто гостю непрошенному.
Слагаю,  спрягаю слова-дерева на ходу.
Но, как по холсту, живописцем пропащим заброшенному
Я тихо  по снегу  берёзовой рощей бреду.
             
Цвет маков – заря; пусть и в рифму, затеплится – розовая.
Под солнцем весёлым  ручьи зазвенят, гомоня.
Сторонка моя, сторона бирюзово-берёзовая,
Останется в песне, так просто забыв про меня.


... Поэзия – это сотворение чуда.
          Так чудесны цветы.
              А цветов много не бывает.

  ЦВЕТЫ

Цветы меня с утра встречают.
Ещё живи, ещё  дыши…
Цветы  во мне души не чают;
И я не чаю в них души.

Птиц на заре не слышно вовсе.
День в суматоху дел не вник.
Цветы печально  входят в осень,
А холодок – за воротник.

Всех нас доверчиво счастливых
Цветы напомнят иногда.
Цветы – всех красок переливы.
А на пороге – холода.

Застынет мир в объятьях  снега
Зима! Придёт, придёт она!
А  с неба в душу льётся нега;
И жизнь – поймёшь – к чему дана.

Всем в жизни ждать от неба ласки.
Здесь, посреди роскошных роз,
Анютины блестели глазки,
И василёк привольно рос.

Придёт прощальных зорь усталость.
Умолкнут птичьи голоса.
Да на цветах, глядишь,  осталась
Слёз нежно стынущих роса.

Поэзия - это красивое и возвышенное состояние всего сущего в Божьем творении, и просто должно выверенных строчек наших.
Хотя добиться этого при организации ритмической речи, увенчивая их славными рифмами, дело зачастую невозможное.


   ЛУННАЯ ЗИМА

Зима бесснежная была.
Да, что ни думай, что ни делай,
По небу нежная плыла
Луна – лебёдушкою белой.

Мне, что ни день – то ночь одна.
Мне, что ни вечер – утро будет.
Придёт, войдёт, пройдёт она;
Сном лёгким явь дневную будит.

Моя мечта и не мечта.
Так, не пустяк – шальная грёза.
Любимая! Ах, та ли? Та?!
Да вся в дыхании мороза.

Она, прелестница, сама
Зима; и так покорен я ж ей!
Зима, сводящая с ума,
Нежнейшей снежностью лебяжьей.

Заиндевелые черты,
Мечты и грёзы – предо мною.
Любимая! Ах, ты ли? Ты!
Лебёдушкою неземною...


... Поэзия – это...
      Из невероятнейшего количества строк сложенных мною, – это те, которые могу обозначить одним словом – Поэзия.

 БЕЛЫЕ ГОЛУБИ


Белые голуби в белом окне.
Мёрзлые льдинки в оттаявшей  проруби.
В белом окне и привидятся мне
Белые, снежные, нежные голуби.

Это весёлые годы мои,
Даже в мороз голубино-весенние.
Годы мои – из речной полыньи
К дому вода; на крылечко да в сени – ей.

Годы мои; словно прорубь рублю
В бело-безмолвную даль заоконную.
Прорубь рублю, чтобы знала – люблю!
Да за водой зимней тропкой знакомою.

А за водою… да, как за бедой.
По воду легче; да хоть по ведёрочку.
Как за бедой – к молода молодой.
В гору да с горки, под гору да в горочку.

Да в никуда – эта белая мгла.
Память – полночною кромкою  хрупкою.
Белая мгла так на сердце легла,
Голубю легче разлука с голубкою.

        БЕРЁЗАМ


Солёные, горькие, сладкие слёзы.
Как воду, их в ступе словесной толкут.
А слёзы невольно, как сок у берёзы,
Так больно, текут по щекам и текут.

И солоны слёзы, и горьки, и сладки…
Всё в жизни поэта подчас не всерьёз.
Коснёшься рукою, пройдёшь без оглядки.
Строкою пьянеть от берёзовых слёз.

Признанья в любви сокровенней запрячу.
Слепящим дождём непутёвым прольюсь.
Кто б думал иначе, а я и заплачу…
Так значит, за всю белоствольную Русь.

Да мне ли в любви признаваться, берёзы?
Вам – юным листвой, а стволами – седым…
Но верное слово – пред вами тверёзый,
Я снова… словами пьянёхонек в дым.

Из множества всяких и разных, замечательных и вполне обыкновенных строк – две или три дюжины строчек, приближающихся к тому невыразимому, но воплощённому   чудесным образом в должных словесных формах, что и зовётся Поэзией, - это, наверное, и немало…Хотя и не много…
Вдумчивому читателю не трудно самому разобраться во всём.

 
       17.10.2013

В тему:

http://www.stihi.ru/2015/08/02/5068
"Ларец...Венок сонетов"

Как бы " от обратного" о Поэзии.

    Поэзия – это  всегда гармония. (Созвучие, стройность и соразмерность).                                                       
        Это преодоление хаоса.
           Зачастую с помощью той же самой силы, которой и вызван хаос.

   ПОЕДИНОК   
                           
Спрятать глаза под
Вой вьюг?
В поле - восток навалился на запад.
Север по лесу - влез в юг…

Над берлогою.
Воздух ноздрёй поэтической трогаю.

« Струшу?» - звёзды перемигиваются, мохнатыми глазками шевелят.
«Лютая медведица вылезла из берлоги.
Душу – эй! – пожалей непутёвую душу, на кой тебе ляд?
Поворачивай стихотворные оглобли; в поле дорожки пологи!»

Чёрт!
Зверя, как одолеешь злого?
Чёрт! И  слово не в счёт!
Одолею! Даю слово!

«На рогатого да с рогатиной?
На врага того сослагательно?
Ох, не на дыбы! Эх, не надо бы!
Не помогут и фразы надолбы!

Строчка жалкая - не оружие.
Лунной каплею блёкнуть в луже ей!
Лужей - ну же! – да чья же кровушка?
Пропадай, ай, ай, ай! – головушка!»…

«Ша!»
Закружило! Понесло! Загудело!
Кровь по жилам! Всем назло! А душа?
Показать себя душа захотела.

Вдруг - север двинулся на юг.
И… зарницами рассыпчатыми  светится юг.
Друг, нет ни бурь, ни вьюг!
И восток, и запад потешаются над разбушевавшеюся медведицею.

Верь, не верь!
Вот бредёт она, медведица качающаяся.
Ну и зверь!
Побороть меня, поэта, впрямь  отчаявшаяся.

Под сугроб! Влезла! Эх!
Лижет кости языком рваным – хрустнули?
Мне ли гроб? Смех и грех!
Мне ли в гости? Вы о ком? А нам грустно ли?

Фу!
Заворачивай строфу.
К чёрту!
Зверя всякого шатается без счету!
                                       
Чёрт? Не в счёт!Причём здесь чёрт?
Да  зверью потерян счёт.

Чёрт, ребята, ни при чём.
А за левым за плечом.
А за левым…
За плечом торчат рога?
Так рогатина, ага!
В лес топтать иду врага.
Жизнь кому не дорога?
Чёрт не в счёт, а примерещилось во мгле вам!
                                                                                        
   PS ...это словесный омут.

Образец для меня женской поэзии - искренней и трогательной.
 
 Плейкаст " Поэт и Муза" Песня.



Рецензии
Добрый вечер, Сергей!
Очень рада прикоснуться к Вашему прекрасному, одухотворённому, живому, образному творчеству.Что такое Поэзия, равно как и, что такое Любовь, очень трудно выразить словами, а Вам это очень искусно удалось нарисовать тончайшей кистью настоящего художника слова: Поэзия – это, как улыбка дитяти; видит ангелов, им улыбается. По моему, лучше не скажешь. Полностью с вами согласна, что Поэзия - Это вечное присутствие Бога,это искренность, доброта, гармония, это сама душа с её радостями и горестями, потому что, говоря Вашими словами:высота невозможнейшая, чистота красок и звучания возможна только в этом случае.
Поэзия - это волнующая мелодия души, что как вино хмельное бродит, а после плещет через край!
Сердечно благодарю Вас за "Ларец", - это настоящий ларец сокровищ, читаю с огромным наслаждением, такая благодать на душе от Ваших творений, чего стоит только венок сонетов, он соткан из самоцветов Вашей живой, трепетной, любящей души.

Неисчерпаемого Вам вдохновения, Божьей милости и благодати!
С сердечным теплом.

Шувалова Татьяна Григорьевна   17.05.2016 20:49     Заявить о нарушении
Татьяна, это вот в тему о поэзии.

http://www.stihi.ru/2016/01/02/4702
"Камертон"

Я не признаю никакой относительности в том, что касается искусства.
Мол на вкус и цвет...и т.д.
Мол автор так самовыражается, или это его видение мира...
Тот же квадрат чёрный; посмеялся над публикой художник.
Дескать мой взгляд на окружающий меня мир, моя философия, моё понимание искусства, а толпы гадают, что это зашифровано в мазне, в бликах чёрного цвета, да под каким углом воспринимать надо, якобы шедевр.
Искусствоведы всегда при деле.
Устроители аукционов при барышах своих.
Всякого рода бездари себе имена делают похожим образом.
Мол я автор и это самый весомый аргумент моего, якобы таланта.
А по сути, так творческой несостоятельности.

У вас стихи песенные.
Да я и сам люблю, когда строчки звучат, а не просто глазами прочитываются.

От меня вам песенка на стихи, что в Альманахе.

"Прощальная мелодия"
http://www.stihi.ru/2014/09/11/6951

Не знаю, честно сказать, какое звучание лучше?
Вот и оставил два варианта.

За отзыв на Ларец, за отклик на Поэзию, за понимание благодарю от всей души...
Сергей.

Литвинов Сергей Семенович   17.05.2016 22:30   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 22 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.