Сто семнадцать любовных стихов
я тебе написал на прощанье.
Ты уходишь, сказав «до свиданья»
тише, чем перестук каблуков.
Ты уносишь тетрадку в руке,
но не знаю – прочтёшь ли когда-то.
Мне оставив мечтательность взгляда,
исчезаешь в своём далеке.
Тот, который встречает тебя,
никогда о любви не напишет,
но тебя моё сердце услышит
и откликнется в строчке, любя.
Я услышу слезу на щеке,
я увижу твой вздох сожаленья…
Не выбрасывай стихотворенья
там в неведомом мне далеке…
Отклик от Елены Новак
http://www.stihi.ru/2014/02/05/466
Сто семнадцать стихов сохраню,
Их тепло будет греть меня в стуже.
Засыпая в объятиях мужа,
Их сквозь время в себе пронесу.
Унесу я тетрадку в руках
И запрячу на тайную полку.
Тихой нежностью, сроднею шёлку
Я к тебе приходить буду в снах.
Тот, который встречает меня -
Никогда о любви не напишет.
Когда ночью становится тише,
Я всегда вспоминаю тебя.
Я услышу движенья души
И увижу твой вздох, полный боли.
Отпущу - сто семнадцать - на волю.
Ты ещё хоть один напиши...
Экспромт Суламифь
Любовь стихами мне не удержать,
она уходит паводком весенним…
Я на прощанье подарю тетрадь,
в ней 117 страстных объяснений…
Другой встречает… Знаю наперёд,
что вряд ли станет он писать сонеты.
Но пусть тебя, родная, счастье ждёт,
а ночи будут нежностью согреты.
А, если вдруг обидит тот, другой,
невольно вызвав вздох и сожаленье,
открой тетрадку, я всегда с тобой,
твоё услышу я сердцебиенье.
Экспромт Людмигор
Только сердце поэта переносит в словах свои страсти
И слагает, как в песне, гармоничную музыку строк.
Сто семнадцать стихов... И Душа в них трепещет от счастья,
Что нашёл я тебя... И во времени путь не далёк.