Горчит вино, как пролитое время,
И только стих мне, как и прежде, предан
И утоляет сны блаженным бредом.
(Нэйл)
Разбушевалась зелень над лиловым…
Над виноградом тёмным… всех черней он.
Какое- то влияние извне.
Чернобыль?
Знаешь, истина в вине,
И если не в Бургундском,
То – в столовом.
Как будто бы не зря тянулся вьюн,
Цеплялся… шевелясь, блестел как люрекс.
Ромашка трепыхалась. Любит, любит?!
В чем истина?
Язык вкусил пилюлю.
И вкус пропал к тому,
Чего не пьют.
Не ожил Джин в бутылке (в склянке, в кружке),
Процесс не обратился в стих и в прозу,
В пословицу про высохший колодец,
Про ягоды,
Что сохнут на морозе
И прикипают до костей
К друг дружке.
Не Полифем ли мял ногами гроздья
И не отведал сам трофеев битвы.
Сок наземь весь истёк, черней чем битум.
И жажды не осталось,
Квиты… биты…
Когда- то были вместе,
Нынче врозь мы...
Написано для http://www.stihi.ru/2014/01/25/11810