http://www.stihi.ru/2014/03/17/5364
***
Пока листва крылатая,
Она - над головой,
Озябшую, измятую
Листву метут метлой.
Красивая, блестящая,
В монистах сентября,
Пылает, настоящая,
Манящая заря.
И дороги дороги,
Когда Наполеон,
Выходит из берлоги, -
Медведь - на поле он.
Вспорхнут над старой стайкой
На поиски любви
Всей беспокойной стайкой
Чирики-воробьи.